messy (grace)

il ose s'adonner à une remarque, espère sans doute un rictus amusé de la part de l'un de ses frères. bloody hell. ça démange de gueuler, de lever le majeur et d'enchainer les insultes dans un accent british exagéré. la bouche s'ouvre pour se refermer aussitôt. elle fulmine, ravale l'instinctif pour un contrôle des émotions plus ou moins discret. tout est dans le regard. ses yeux clairs qui bouillonnent de colère, d'avoir été invité à un jeu qui la fait juste sortir de ses gongs. pas amusée, la grace, juste muette et silencieuse, langue mordue et poing fermé. il suffit d'un mouvement vers la droite pour se rappeler que ce n'est pas qu'eux deux. les frangins se tiennent là, au bout de l'escalier, à l'attendre pour déjeuner. alors les esclandres ne peuvent pas se faire dans un élan purement impulsif et irrationnel. et pendant un instant, elle regrette de les voir là, de leur laisser de la place dans cette maison où elle se sentait libre de ses mouvements et de ses paroles. par leur simple présence, elle se retrouve des années en arrière à n'être que la douce et silencieuse gracie. frustrée de devoir jouer à la petite catho sans histoire quand à l'intérieur, elle brûlait de rage. alors la solution est rapidement trouvée. fuir, retrouver un terrain où elle n'aura pas à se taire et elle pourra rappeler qu'elle est bien là, bien vivante et qu'elle sait exploser de rage. la poignée de main est volontairement piquante. les ongles sont enfoncés au point d'espérer arriver au sang. qu'il souffre ce connard. simple amuse-bouche. et elle n'arrive pas à se souvenir d'un moment où elle a entendu autant d'amusement dans le son de sa voix. et ça ne fait que l'énerver encore plus. parce-qu'il jubile de sa connerie, parce-qu'il ne s'excuse pas, parce-qu'il ne se plie pas pour rattraper son geste. son air satisfait, elle a envie de lui faire bouffer et de l'étouffer avec. "la faute à qui ?" qu'elle braille en grinçant des dents. sa faute, sa décision, sa peine de mort. et toute cette colère qu'il engendre, ça fait rougir ses pommettes, ça tend tout le corps, ça l'oblige à tenir sa tête. pourtant tout ce qu'elle voit quand il se laisse tomber sur son lit, c'est son regard brillant. ses yeux fiers et joueurs. et grace, elle aimerait arriver à souffler, se détendre, laisser de côté toute cette rage pour lâcher un petit rire. parce-qu'il arrive à la mettre en confiance, juste là à ce moment-là. elle ne voit pas de mauvaise intention, pas d'humiliation volontaire, pas de violence. juste un jeu. un retour de bâton pour sa chemise de l'autre jour. mais grace cox prospère dans le conflit. elle jubile des tensions, elle savoure les cris et brille dans la victoire. et tout ce qu'elle entend c'est le gracie. quand elle l'a longtemps considéré comme doux et tendre dans la bouche de ses frères, elle s'est rendue compte que c'était juste une manière de l'infantiliser, la rabaisser, rendre puériles ses réactions. c'est la corde sensible. celle qui ne fera que pousser grace à être davantage irrationnelle et impulsive. perdue entre l'image qu'elle renvoyait à sa famille et l'image qu'elle voulait donner, elle se retrouve encore, à trente ans, à devoir se battre pour savoir qui elle est. alors ça passe pas. pas de sa bouche, pas lui qui ne la connait que depuis deux mois. elle refuse qu'on la fasse taire et qu'on lui mette en pleine gueule qu'un mec sait mieux qu'elle ce qu'elle doit penser ou ressentir. "pas de gracie." qu'elle tranche rapidement. elle aimerait y entendre de la tendresse sincère, de l'affection en toute simplicité mais elle est juste bloquée sur toutes ces fois où il a été suivi par des chut, tais toi, on ne t'a pas demandé ton avis, laisse tes frères décider. ça frustre, ça rouvre une entaille pas complètement cicatrisée, ça blesse. alors le regard se voile. pas lui, elle ne veut pas à avoir à le mettre dans la même case. parce-que jusque là, egon n'a jamais montré un quelconque signe qu'il était ce mec imbuvable. pas de macho qui sait mieux, qui ne la laisse pas s'exprimer, qui l'étouffe. et il aurait pu. la gifler, la foutre à la porte, mettre fin à tous ses caprices. après les chemises, les remarques, les grognements, le comportement indécent, ça aurait été justifié. mais rien, absolument rien. un calme impassible et une possessivité silencieuse. à aller la clamer auprès de tous en ville alors qu'elle s'obstine à se la jouer volage. "qui te dit que j’ai perdu ?" elle ne s’avoue pas vaincue, grace. pas maintenant alors que ça commence tout juste. alors elle change de méthode, elle classe la colère pour trouver son humeur plus joueuse. celle qu’il a l’habitude de croiser dès qu’il rentre. le visage se détend, le regard s’illumine de malice et les doigts viennent caresser le haut de sa serviette pour souligner sa poitrine. en une seconde, elle peut se retrouver nue. et c’est comme ça qu’elle reprend le dessus. mal joué, egon. il se méfie, il change d’attitude au même moment. probablement qu’il ne veut pas tenter le diable et la voir lâcher le seul tissu qui la couvre. et puis, elle met des mots sur ce qui n’avait jamais été évoqué jusque là. sa passion quotidienne pour la lingerie fine sous ses yeux. spectacle simplement visuel. et le escort, il ne chamboule rien. pas la première fois qu’on la bascule dans cette case. elle ne s’offusque même pas de ce terme. tout ce qu’elle y voit c’est une liberté débordante, même avec cette foutue bague au doigt. "pâtissier, artiste, dealer, avocat… pas de préférence." ce qu’elle aime c’est savoir qu’après, il va fracasser la gueule des connards qui l’ont touché ou embrassé. elle y trouve une satisfaction précieuse, une protection sans failles. et ça devrait pas autant la retourner à chaque fois qu’elle le voit revenir avec le sang d’un autre sur lui pourtant ça réchauffe le coeur. elle, qui revendique son indépendance à la moindre seconde, elle n’avouera jamais à haute voix qu’elle se laisse être touchée. et ça lui plait ce grondement dans le timbre de sa voix. si elle ne cherchait pas à lui tenir tête, elle aurait sans doute laisser cours à ses pulsions. lâcher la serviette, se glisser sur ses cuisses et l’embrasser. ça titille tout l’être de sentir ses mains possessives sur sa peau. puis il se relève, se retrouve en face d’elle à la traiter d’idiote. finalement, aucune foutue envie de l’embrasser ce dickhead, juste lui enfoncer ses ongles dans la mâchoire. "déçu ? qu’est ce que j’en ai à foutre ?" l’insolence se mêle à la provocation. pas là pour s’assurer d’être bien celle qu’il voulait. elle refuse de se plier à un moule. trop impulsive pour être lisse. il faudra qu’il s’y fasse. elle s’attendait à une gifle, pas forcément aujourd’hui mais un jour. elle pensait que ça finirait par arriver. ce qui la surprend en revanche c’est sa poigne contre sa gorge. corps pantin sous sa main délicatement posée, elle se laisse manipuler sans se débattre. corps frêle et fragile vient heurter la porte. la grimace est légère sur le visage mais visible. et la première pensée qu’il lui vient, à cet instant, c’est qu’il pourrait la manipuler aisément sous les draps. ça devrait pas l’exciter. but it does. le regard bouillonne. parce-que c’est ça qu’elle attendait. une réaction, de la fermeté. le sourire se glisse avec satisfaction sur ses lèvres. l’avoir aussi proche, sa main contre sa gorge, le smirk sexy. c’est juste le combo parfait pour qu’elle cède. alors elle cherche à désamorcer le truc. "t’as été si calme, si patient, si attentionné avec moi…" la voix est douce et sensuelle. sa main à elle vient se poser sur sa chemise, caresse son torse en chassant les plis. elle y met lenteur et dévouement. parce-qu’il lui donne tout ce qu’elle voulait. une gueule, une opinion, un ras le bol. elle refuse d’avoir un mec qui se laisse manipuler sans l’ouvrir. "tu peux crever pour que je me la joue femme parfaite qui ne donne jamais son avis. trophy wife, not so much." ça gronde dans la voix. parce-qu’elle a toujours mis un point d’honneur à ne jamais ressembler à sa mère. éduquée pour être silencieuse et jolie, grace ne lui offrira pas ça. "donc si tu veux une pétasse qui ferme sa bouche et hoche poliment la tête, va falloir revoir le choix de la fiancée, huysmans." puis elle lui offre un sourire sincère. parce-qu’elle sait qu’ils sont autant bloqués l’un que l’autre. le choix définitif de la personne qui se tiendra à côté d’eux devant l’autel ne leur appartient pas. "pourquoi ? elle ne te plait pas la vraie grace ?" elle minaude, bat des cils et glisse son index le long des boutons de sa chemise. qu’il n’espère pas que que ce soit une validation de sa part. elle s’en contre-fout de son avis. elle ne changera pas pour ses beaux yeux. et quand il lui dit qu’elle a de la chance, elle en a conscience. aucun hochement de tête, rien qu’elle ne laisse transparaitre. sa trachée brûle sous la caresse distraite de son pouce. elle sait qu’elle aurait pu tomber sur un gros connard qui l’aurait giflé à la moindre occasion ou qui l’aurait juste foutu dehors au bout d’une heure. il lui plait, egon. silencieuse, la grace. sa main continue de caresser son torse. elle descend le long de ses boutons puis quand il lui réclame un peu de politesse, elle empoigne son entrejambe avec une légère pression. elle humidifie ses lèvres avec sa langue. "oublie les fringues, je crois que je vais me plaire à passer le déjeuner avec toi." elle s’est jamais sentie aussi proche de lui. alors peut-être que c’est le fait de sentir son souffle contre sa bouche ou juste d’avoir son regard planté dans le sien. tout ce qu’elle remarque c’est qu’il pourrait serrer sa main contre sa gorge mais il ne le fait pas. elle n’a pas peur, grace. elle a l’infime conviction qu’il ne lui fera pas de mal. elle se surélève sur ses pieds, gagne quelques centimètres pour aligner leurs visages et sa main contre son entrejambe suit le mouvement. "tout ça pour une simple marque de rouge à lèvres sur une chemise…" qu’elle souffle, pensive. si elle avait su qu’elle aurait son attention de la sorte, elle l’aurait fait bien avant. "si tu serres, je serre love." gorge, entrejambe. c’est probablement lui qui est dans la moins bonne position.

le corps docile vient rencontrer la porte. malmenée pour la première fois par le fiancé. quand egon est violence ailleurs, le mouvement est pourtant controlé dans la chambre. la main est délicate quand elle se pose contre sa gorge. pas de poigne ferme pour la faire taire, pas de menace qui impose le silence. le contact est précieux. le premier qu'il ose vers elle. après deux mois à subir ses caprices et ses humeurs, egon se réveille. et le pouvoir lui va divinement bien. la colonne vertébrale de la blonde se plie légèrement, les yeux clairs fixent les siens. ça bouscule tout à l'intérieur. cette proximité tant désirée, cette délicatesse dans le poignet, ce défi dans le regard. l'épiderme se réveille, le palpitant s'impatiente, la bouche s'assèche. il lui offre ce qu'elle attendait. parce-que tout ce qu'elle voit c'est qu'il est bouffé par toutes ces émotions qu'il s'obstine à taire. le regard bouillonne de toutes ces contradictions. paumé, le egon. envie, incompréhension et toutes ces putain de règles qu'il applique. alors elle jubile, grace. ce moment-là, elle en rêvait. le jour où elle arriverait, enfin, à craquer son obsession du contrôle, cette patience dans laquelle il s'acharnait. les semaines sont passées, les grognements se sont enchainés mais aucun mouvement vers elle. rien. pas de main levée vers sa joue tendue, pas de poigne sur ses hanches nues, pas de corps collé au sien pendant la nuit. patience et distance. quand n'importe lequel des mecs que ses frères lui ont présenté avant lui, l'aurait embrassé dès le premier jour avec beaucoup trop d'entrain pour que ce soit réellement apprécié, egon est resté à la place qu'elle lui a imposé. regarder sans toucher. et quand elle s'amuse à caresser sa chemise d'un index provocateur, elle attend simplement de voir une fissure. contrôle lâché pour céder à ses pulsions. elle sait que la serviette le démange par sa simple présence. forcément. parce-que grace meurt d'envie qu'il l'empoigne pour la retirer. ça empêche le contact qu'elle désire. ses mains sur sa peau, ses lèvres sur sa poitrine et le poids de son corps contre le sien. elle est sereine, ne s'inquiète pas de la pression qu'il pourrait exercer sur sa gorge. parce-que c'est egon. egon qui va tabasser les pâtissiers mais qui la respecte trop pour la toucher quand elle lui répète à longueur de journée qu'il ne peut que regarder. et c'est étrange cette confiance qu'elle a en cet homme qui était encore un inconnu, pour elle, il y a encore deux mois. elle partage son lit, sa chambre, sa vie, bientôt son avenir sans réellement le connaitre. et quand grace est méfiante avec le moindre homme qui ose l'approcher, elle sait qu'il ne lui fera pas de mal. il aurait pu, il aurait dû certaines fois. mais elle ne redoute pas qu'il resserre ses doigts contre elle. et bordel le grondement possessif qu'il lâche plante un coup vif dans son coeur. faiblesse qu'elle manque de laisser transparaitre. elle ne se lasse pas de cette possessivité qu'il clame dans toute la ville. elle l'associe à une protection sans faille. et pour lui, pour toute cette patience, pour ce respect qu'il lui offre depuis qu'elle a débarqué avec ses valises, elle se dit qu'elle serait prête à devenir sa femme. l'idée lui traverse l'esprit alors que son index glisse entre ses boutons. appartenir à egon, n'être qu'à lui, oublier les plaisirs ponctuels pour vivre simplement de sa passion pour elle. une part d'elle est prête à crier un yes, i do quand l'autre est terrifiée qu'une fois que l'alliance se glissera sur son annulaire, tout devienne cauchemar. qu'elle ne devienne que l'ombre d'elle-même, qu'elle brille simplement quand ils seront deux et qu'à l'extérieur elle soit simplement la femme d'egon et non plus grace. et quand il lui offre un sourire en coin, elle fait de même. elle aimerait y voir de la complicité, ce truc qu'elle n'a jamais réussi à avoir avec aucun mec avant. pourtant le corps se tend de nouveau quand elle réalise qu'elle devient mielleuse. lui demander si elle lui plait, mauvais move, grace. elle se perd dans ce besoin de validation qui lui bouffe la vie depuis toujours. et c'est ridicule de vouloir l'entendre pourtant de sa bouche à lui, elle le réclame. parce-qu'elle l'a supposé, elle a cru le voir maintes et maintes fois mais il ne lui a jamais dit. quand d'autres ne se privent pas de déborder d'images plus ou moins graveleuses à son attention, grace meurt d'envie de l'entendre d'egon. ce connard est donc incapable de lui dire ? pourtant de parfaits inconnus savent déborder de mots plus ou moins graveleux à son égard. mais pas son putain de fiancé. ça frustre, ça finit par la faire douter. alors plutôt que crier qu'elle a juste besoin de l'entendre, elle provoque. "vérifier que t'es pas gay." impossible. impossible qu'il le soit avec le regard qu'il glisse tous les soirs sur elle quand elle sort de la salle de bains. mais la provocation reste plus facile qu'une confession bien trop sincère. "le genre de choses que j'ai besoin de savoir avant de dire i do." la langue siffle mais le coeur s'emballe de le tenir si proche.  ce qu'elle veut désespérément savoir c'est si egon l'embrasserait comme elle aime -avec passion et tendresse-, s'il arriverait à éteindre son réveil pour passer la journée avec elle au lit, s'il saurait comment faire son café sans qu'elle lui dise, s'il pourrait dire haut et fort qu'il l'aime face à tous ses collègues ennuyeux. et quand il s'approche, elle s'arrête de respirer, grace. prête à grogner contre elle-même de vouloir sentir ses lèvres contre les siennes, elle pose sa tête complètement contre la porte. plus d'échappatoire. "mais tu ne l'as pas fait." pourquoi ? dis le putain. frustrée qu'il ne cède pas, qu'il reste dans ce contrôle, qu'elle espère, abrasif. la colère menace d'exploser pour lui crier qu'il est qu'un connard qui tient trop à ses foutues règles, qu'il est beaucoup trop con pour comprendre ce qu'elle veut, qu'il est frustrant à garder ses distances et se la jouer poli et respectueux. mais il arrive à l'apaiser en détachant sa main de sa gorge. un sourire victorieux sur le visage qu'elle laisse planer alors qu'il vient caresser délicatement son coude et son bras. l'épiderme réagit au contact. le corps trahit cette envie qu'elle cache derrière sa langue sifflante. l'attention est captivée par ses paroles quand son corps s'affaiblit sous ses caresses. sans même s'en rendre compte, son annulaire glisse contre ses doigts. ça brûle autant que ça calme. le corps crie encore quand la fierté souffle un fuck silencieux. occupée à attendre la fin de sa phrase, elle ne voit pas le mouvement qui vient diminuer la distance. elle ressent le poids de son corps contre le sien sans le prédire. sa main au dessus de sa tête, la respiration perd sa cadence habituelle. la pression qu'il exerce est délicieuse. les sourcils se froncent quand il lui dit qu'elle perdra forcément au rapport physique. pourtant elle sait que s'il la laissait lui montrer, elle arriverait physiquement à le faire céder. et tout ce qu'elle répond c'est sa langue qui vient humidifier ses lèvres. juste devant lui. provocation, invitation. il le prend comme elle veut. mais elle sent qu'il ne manque plus grand chose pour qu'il cède. ça bouillonne dans les yeux son envie de lâcher prise. et quand il penche la tête, elle se dit qu'elle va enfin gouter à ses lèvres. mais le visage se dégage du sien pour se glisser dans son cou. fuck, il est doué pour la faire faiblir sur ses jambes. elle soupire. mélange de désir et de frustration. il lui bloque les mains mais pas la langue -dommage. elle a encore des cartes à jouer. "on parle de me briser un poignet ou de me faire crier de plaisir ? je suis perdue." qu'elle souffle. "parce-que l'un prendra plus de temps que l'autre." grace pousse son bassin lentement vers le sien, vient chercher davantage de contact alors que son corps brûle sous le poids du sien. elle glisse ses doigts entre les siens, elle l'empêche de décoller ses mains, l'emprisonne dans la seconde. "c'est quoi qui te fait le plus triper ? la violence ou le plaisir ?" elle profite d'avoir sa joue toute proche pour venir déposer quelques baisers le long de sa mâchoire. l'avoir à l'usure, le sentir craquer contre elle, c’est ça qu’elle veut. "dis moi, egon." elle le supplie presque. la voix se casse dans un son plaintif. et tout ce qu'elle veut c'est arriver à avoir une réaction de sa part. puis au loin, le cri de l’un de ses frères qui l’appelle. elle sait ce que ça veut dire, elle sait que derrière se cache un besoin que je vienne ? inquiet. parce qu’évidemment que grace est la princesse à venir sauver des mains de l’horrible fiancé. ce demeuré ne se doute pas qu’elle crève d’envie d’être marquée par egon entre deux baisers. "mes frères n’attendront pas une heure. ils sont assez possessifs quand ça me concerne." et elle se demande s’il est du genre à s’opposer à ses frères. ceux qui font bloc quand il s’agit de la petite dernière. est ce qu’elle est là la limite d’egon ? sa famille à elle ? aucune foutue idée. mais elle sait une chose : elle est prête à s’improviser une grippe plutôt que le voir se décoller d’elle.