j't'abîme le corps, pas l'coeur. { saul & val }

sourde haine qui coule dans les veines, il voit rouge, le van der leeuw. haine envers les autres, haine envers le monde, mais surtout, haine envers lui-même. d’avoir poussé ainley dans ses retranchements, au point de l’amener à lui en coller une sans qu’il ne la voit venir. d’avoir fini ivre chez els au beau milieu de la nuit pour déblatérer un flot de connerie sur fond de whiskey. il aurait préféré s’étrangler avec sa propre salive que d’en arriver là, réellement. humiliation qui lui brûle l’épiderme rien que d’y penser. de l’une comme de l’autre. pourtant friand de la gente féminine en temps normal, il aurait préféré ne jamais croiser la route de ces deux filles. pas seulement pour la honte qui le ronge depuis ces incidents, non. plutôt parce qu’elles ont toutes deux ce don pour venir taper juste, leurs mots venant se planter en plein de le cœur de la pierre qui lui sert de myocarde. pire que des cupidons du dimanche. la tentation est forte de se tourner à nouveau vers la bouteille pour noyer les pensées qui tournent un peu trop à son goût, pour oublier ses écarts. mais le souvenir de sa dernière cuite, terminée sur le perron niemand, suffit à lui passer l’envie, au moins pour quelques jours. il pourrait rester dans sa chambre à contempler le plafond, comme il le fait lors de ses nuits d’insomnies, trop régulières à son goût depuis la disparition du meilleur ami. les moulures n’ont plus aucun secret pour lui, il en connaît les moindre détails, les moindre recoins. à en faire une overdose. besoin de fuir la demeure familiale qui lui tiraille les entrailles, val se faufile hors de sa chambre en silence. couloir parcouru sur la pointe des pieds pour ne pas troubler le sommeil des autres résidents de la demeure van der leeuw. pas qu’il ait grand chose à faire de la mère, mais s’il pouvait éviter les remontrances du père et l’inquiétude de la sœur… il n’attrape même pas son vélo, préfère user ses muscles à arpenter les rues de la ville à pied, dans une vaine tentative de s’épuiser assez pour finir par s’endormir une fois rentré. il erre sans vraiment faire attention à ce qu’il se passe autour de lui, sans but précis, ne voit même pas ce corps qui arrive à contre sens, contre lequel il vient se heurter l’espace d’une seconde. contact vite oublié dans la tête de val, jusqu’à ce qu’un poing vienne s’écraser contre sa mâchoire. encore un coup qu’il n’a pas vu venir, ça devient une habitude. les mains de ce qui semble n’être rien de plus qu’un pouilleux viennent se refermer sur son col, les insultes fusent, et val peut sentir cette haine contenue jusqu’à présent bouillonner à l’intérieur. sourire mauvais qui vient étirer les lèvres avant qu’il ne vienne fracasser son front contre le crâne de l’autre. « va te faire foutre connard. » deuxième coup qui vient lui éclater le nez, et il voit rouge, le van der leeuw. léger mouvement de recul alors qu’il vient se masser la mâchoire pendant que l’autre continue de déverser ses injures. rire mauvais qui gronde dans la gorge du jeune lion. « ça te pose un problème, le clodo ? tu t’emmerdes à dormir sous les ponts, t’es en manque, t’as pas eu ta dose de cam ? » d’un mouvement rapide, l’aristo vient enfoncer son poing dans les tripes de l’autre. sensation presque jubilatoire qui l’envahit alors qu’il se lâche, enfin, laisse ce trop plein de rage prendre le contrôle. « je vais t’exploser, le bouseu. » libération.

>les coups pleuvent, d'un côté comme de l'autre, le clodo qui lui renvoie sa rage, sa folie, avec ce sourire digne d'un aliéné présent sur le visage abîmé de celui que val utilise comme un simple sac de sable, dans lequel il frappe sans relâche. miroir de sa propre violence, cette violence qui le dévore, qui brûle tout sur son passage, incendie ravageur qui ne laisse rien de plus qu'une traînée de cendre derrière lui. rire sarcastique qui gronde dans la gorge face à l'arrogance de ce corps squelettique et misérable se pensant supérieur à lui, valentijn, un van der leeuw, for god's sake. « désolée de te décevoir, mais tu vas rester en manque ce soir. c'est moi qui vais t'éclater, connard. » les coups reprennent de plus belle, partent sans qu'il ne contrôlent quoi que ce soit. gamin paumé qui s'abandonne pleinement à la rage, à la haine, à la détresse qui l'anéantissent depuis des semaines sans qu'il n'ait réussi à trouver le moindre exutoire. jusqu'à ce soir. sensation grisante que de prendre le contrôle, de prendre le dessus sur un autre à coup de force brute, sans avoir à se donner la peine de la moindre réflexion. cerveau en veille, tout s'arrête. plus de mémoire. plus d'image. plus de visage pour venir le hanter. rien. le néant. enfin. il perd complètement la notion du temps, de l'espace, de tout. et tant que l'autre revient à la charge, ce chaos semble avoir un sens, une explication. si l'autre attaque, ça justifie qu'il rende les coups, non ? légitime défense. mais quand les bras disparaissent derrière le dos, qu'il se retrouve face à un mannequin sans vie, qui se contente d'encaisser les coups, les siens perdent en intensité, petit à petit. le non-sens de toute cette situation lui saute au visage, sentiment de dégoût et d'incompréhension face à cette perte de contrôle qu'il n'a pas vu venir. l'impression d'être au bord d'un gouffre sans fond l'envahit, effrayante, sentiment de se perdre dans cette rage, doctor jekyll and mister hyde. mouvement de recul, par rapport à l'autre ou par rapport à lui-même, il ne sait plus, val. soudaine envie de fuir son propre corps sur lequel il n'a plus aucune emprise. « putain mais c'est quoi ton problème ?! tu veux crever ou quoi ? compte pas sur moi pour t'achever, bâtard. » non pas qu'il n'en aurait pas la force, plutôt qu'il n'a pas envie de s'enfoncer encore plus dans l'obscurité qu'il ne l'est déjà. la peur d'atteindre ce point de non retour qui le fera définitivement basculer du côté du monstre. « vas-y, viens, si tu tiens tant que ça à ce que je t'explose la gueule ! aucun intérêt à frapper une loque pas foutu de tenir debout. mais c'est peut-être ça, ton problème, en fait. tu sers à rien. un putain de parasite pas foutu de s'en sortir dans la vie. » parce que quand on est à la rue, c'est bien parce qu'on est complètement inutile, non ?

les mots qui lui échappent, sortent comme un coup de pistolet sans qu'il ne s'en rende compte, viennent se planter dans l'âme de l'autre avec cette force dont il ignore tout. il a pas conscience, que ses mots peuvent se planter aussi violemment qu'un coup de poing dans les entrailles — si ce n'est plus. il se rend pas compte une seule seconde des dégâts qu'il est en train de laisser derrière lui. trop habitué lui-même à laisser les mots couler sans s'y attarder, sinon y a longtemps qu'il serait à terre, incapable de se relever. s'il faisait attention à tout ce que son père peut lui balancer comme horreur, il ne tiendrait plus sur ses pieds, ne serait que l'ombre de lui-même, une loque errant sans but dans la vie. comme ce clodo, si ça se trouve. mais ça, ça le dépasse. trop centrer sur lui-même pour pouvoir faire preuve d'empathie, pour se demander comment on peut en arriver là, quand l'autre semble à peine plus vieux que lui. sauf que ses mots, ça vient jeter de l'huile sur le feu, le regard de son adversaire qui s'enflamme alors qu'il retrouve soudainement sa vigueur, qu'il revient à la charge, vite, trop vite pour que val ait le temps de se défendre. le poing qui vient s'enfoncer dans son ventre, lui coupe le souffle alors que le deuxième arrive déjà. le cri de l'autre qui résonne dans la rue, vient emplir ses oreilles, lui vrille les tympans, et l'espace d'un instant, il sait plus très bien s'il a à faire à un être humain ou une bête sauvage. il a même pas le temps de réagir que l'autre se recule, presque plus effrayé parce que qu'il vient de faire que le van der leeuw. connard qui rampe au sol, se recule, s'éloigne, de val ou de lui-même ? improbable, invraisemblable, le blond qui ne comprend plus rien à ce qui se passe, ça connecte pas, là-haut. il a pas le temps de réagir que l'autre finit par réussir à se relever, s'enfuit à toute jambe, loin. « c'est ça, casse-toi, connard ! » il crache au sol, s'adosse au mur le temps de reprendre ses esprits. la main vient essuyer le visage, ce truc poisseux qui semble couler au niveau de l'arcade, laisse une trace rouge sur le revers de la main. fuck. il entend déjà rosa râler. parce que c'est elle, qui lui fait le plus peur. pas son père, qu'il a apprit à ignorer au fil du temps, ça lui fait plus rien, les engueulades du paternels. mais la déception dans le regard de sa soeur, l'inquiétude dans sa voix, il supporte pas. plus qu'à espérer qu'il arrivera à minimiser les dégâts avant de la voir.