remember that night (grimmer)

les mains dans les poches de sa veste en jean, le regard vers le sol, il bouscule la foule, se fait une place sans chercher à être courtois. connait pas ce mot. hors du vocabulaire. ses doigts jouent avec le billet de vingt qui traine. le dernier avant la paye de la semaine prochaine. plus que ça, rien d'autre, même pas une pièce qui s’est perdue dans un vieux jogging. le survivant, celui qu'il a réussi à ne pas aller cramer en clopes ou en whisky. victoire. les efforts fournis sont tout juste passables. parce-qu'à vingt-cinq ans, il devrait avoir du fric de côté, pour acheter son indépendance, se casser de chez sa mère, se barrer et commencer réellement à penser à un pseudo avenir. putain, ce mot, il le renvoie à la gueule de sa daronne avec un majeur bien levé. rien à foutre de ce que les autres font à son âge. rien à foutre de ce qu'on attend de lui. il est pas foutu de réfléchir à demain, de s'assurer qu'il aura assez pour payer le loyer. aucun problème à être encore en retard. faire le mort quand on l'harcèle pour ses dettes, il sait faire. mais ce soir, ça a un côté réconfortant d'avoir ce billet entre les doigts. froissé, légèrement déchiré mais bien présent. putain, il en est arrivé là. au stade pathétique de s'attacher à un simple bout de papier. mais les félicitations sont à oublier, mettre de côté, rien à célébrer. le grimmer n'a pas découvert la définition du mot épargne, non, il a juste des priorités qui nécessitent de lâcher un billet ce soir. et tout ce qui compte avant même d'aller choper un verre au bar c'est de récupérer ce qu'il est venu chercher. pas là pour danser, pas là pour jouer l'hypocrite auprès de tous ces gosses de riche, pas à sa place le grimmer. l'odeur du tabac froid le suit. pas d'eau de cologne dans la nuque. l'échange se fait juste en dessous des enceintes. un simple regard, un billet contre un sachet. un hochement de tête et elle disparait. la poigne se serre contre la poudre. fauché mais camé, l'épitaphe est parfaite. les épaules viennent bousculer les corps un peu trop embrumés pour réagir. tout juste un connard lâché au loin, rien qui ne l'interpelle. la gueule ne se fissure pas pour si peu. et ça démange de s'assurer qu'il s'est pas fait avoir, qu'elle lui a bien donné de la bonne et pas de la merde comme la dernière fois. dos posé contre un mur, à l'écart de cette foule qui semble vivre sa meilleure soirée. comme hier soir, comme la semaine dernière. un peu d'alcool et de musique pour les divertir les richous des beaux quartiers. et avant même de sortir le sachet de sa poche, là où il est safely loin des regards envieux, il s'arrête sur une bouche. un jeu divertissant et plaisant à admirer. paille, langue, le regard est attiré. froid mais fixe. la gueule est fracassée, pas du genre à sourire au moindre papillon en vue, davantage sensible à l'hémoglobine. et il ne sait pas si elle est du genre à teaser pour se barrer. ce genre de prude qui s'assume à cambrer le dos et à sortir la langue, plus que nécessaire, avant de tourner la tête et rire de sa pseudo dangerosité avec ses copines. il en a suffisamment sauté des filles comme ça. plus aucun intérêt, plus aucun plaisir à les faire crier. la pupille reste sur elle, sur cette bouche qui se découvre une passion pour les messages subliminaux. un regard lent sur son corps. forcément qu'elle lui plait. et quand elle se décolle du mur pour venir droit vers lui, le grimmer se dit que finalement il aura pas tout perdu de sa soirée. sa coke et une nana, paradis personnel. grimmer, silencieux et observateur. les yeux glissent sur sa poitrine, sur ses cuisses, s'imaginent même déjà la couleur de ses sous-vêtements alors qu'elle attrape son verre. le sourcil est levé, l'attention est caressée mensuellement. et il suit le mouvement du whisky. le verre, ses lèvres, sa gorge. et il vient poser son pouce sur le coin de ses lèvres pour essuyer la goutte qui menace de glisser sur son menton. il les aime entreprenantes, du genre à venir voir le mec qui tire la gueule dans son coin. son rire est bruyant, il prend de la place, il s'installe dans l'oreille avec aisance. pas de rouge aux joues, pas de regard qui se baisse. elle est bien sûre d'elle. grimmer likes it. et elle arrive à l'intéresser. sa bouche, celle qui sait attirer l'attention dans une foule. "parler ? pour quoi faire ?" la voix est rauque, lendemain de gueule de bois, le réveil est encore récent. pas envie de parler beau temps, il discerne rapidement qu'elle n'est pas de ces idiotes à hésiter avant de faire quoi que ce soit. la poigne se glisse dans le creux de ses hanches et d'un mouvement, il l'amène contre lui. "t'as un mec à rendre jaloux ?" been there done that. il les connait les plans foireux, les nanas qui débarquent pour simplement être suivies quelques minutes plus tard par le quarterback de l'équipe de l'université. jamais le dernier à rendre un poing, il veut juste savoir dans quoi il s'embarque. savoir s'il craque ses doigts maintenant ou s'il attend de l'avoir embrassé deux ou trois fois.

elles se font rares ces filles avec autant d’assurance. celles qui fixent le regard, celles qui entament le jeu d’elles-mêmes, celles qui fuient pas à la moindre insulte ou au premier regard un peu trop insistant. parce-que putain, il en a vu des nanas qui faisaient deux pas en arrière dès qu’il ouvrait la bouche. peut-être déçues qu’il puisse parler ou alors juste choquées de se faire mater sans leur autorisation. ou alors il est juste pas foutu de les trouver. celles qui attisent l’attention, celles qui réveillent l’ennui, celles qui lui donnent envie de rester. trop rare pour qu’il puisse énumérer un nombre incalculable de prénoms. pourtant, c’est exactement ce qu’elle fait, cette fille, quand elle se plante devant lui. les yeux se baladent sur chacune de ses formes. pour certaines, le temps passé pourrait être choquant, déstabilisant voire même humiliant. pas pour elle. presque comme si elle se laissait reluquer avec toute la patience du monde. sans même le savoir, elle gagne des points, elle grignote l’ennui pour le détourner en plaisir brûlant. et ça lui plait ce qu’il voit. assez pour relever le visage vers elle, assez pour se soucier de la personne qui est reliée à ce corps bandant. mignonne, poitrine bombée d’assurance, provocante. assez fêlée pour venir l’approcher dans une foule remplie de golden boys dont le seul souci du quotidien c’est de gérer le stock de gel dans le tiroir. quand toutes les autres reculeraient comme des biches effrayées d’un contact aussi intime avant même qu’il ouvre la bouche, il se retrouve avec une joueuse. pas de bluff, du all in. putain. la langue glisse autour de son doigt. loin de la subtilité, il aime le côté cash. alors elle ne niera pas avoir cambré le dos ? avoir joué avec sa paille ? avec ce simple geste, sensuel, sexy et putain de plaisant, elle pousse le vice, elle confirme le genre de filles qu’elle est. celles qui manquent cruellement à la vie de grimmer. elle arrive à se glisser dans son esprit comme réel intérêt. elle le rendrait presque curieux - si seulement il arrivait à s’intéresser à autre chose qu’au cul, à la coke et au fric. les sourcils froncés, il l’amène contre lui alors qu’il hésite encore à lui offrir ce qu’elle veut. un prénom, un nom, un numéro, un numéro de compte. c’est flou. il l’imaginait plus à se la jouer anonyme, à se barrer en pleine nuit pendant que l’autre est encore endormi, à créer le mystère. quand elle pose sa main sur son torse, le visage reste inexpressif. surpris qu’elle soit aussi tactile, qu’elle s laisse manier sans râler, qu’elle cherche aussi facilement le contact. "grimmer" qu’il lâche avec amertume. il le crache ce nom de famille, il ne sait jamais trop en faire. le seul putain de fil qui continue de le relier à son ordure de père. rien de glorieux, pas de trust fund qui l’a attendu à sa majorité. ça sonne aussi mal que les graviers, ça s’effrite sur les langues, ça s’apprécie plus dans une engueulade que dans un murmure. ça vaut pas grand chose dans une ville remplie de noms de famille connus depuis des décennies. rien à foutre. il cherche aucune reconnaissance. il pourrait s’appeler albert ou bob que ça changerait rien. juste un blase. le menton se relève dans un mouvement sec. à ton tour, poupée. donnant donnant. si elle a un moyen de porter plainte contre lui dans une heure, il veut pouvoir inscrire son prénom en rouge sur les murs et l’accoler avec whore. juste au cas où. parce-qu’il se méfie. il a une fâcheuse tendance à attirer les pauvres filles qui veulent juste un peu d’adrénaline dans leur cage dorée. grimmer, la sale gueule qui ira révéler les sentiments de jon en couple depuis deux ans et spécialiste du missionnaire trois fois par semaine. trois poings dans la mâchoire ça peut, presque, faire office de demande en mariage. alors il demande, s’interroge sur les réelles raisons de sa venue vers lui. jamais le dernier à se lancer dans des plans foireux, il préfère juste savoir par avance si ça en est. même si ça l’empêchera pas de le nier post-connerie. lèvre mordue, elle bascule dans le clan des joueuses. celles qui n’ont pas peur, celles qui veulent toucher au feu pour vérifier que ça brûle, celles qui sauront le divertir. et elle est douée. il n’a pas bougé. pas de main pour la dégager, pas d’insulte blasée, pas de dos tourné. toujours là, la poigne dans le creux de ses hanches, le regard fixé dans le sien. et putain, il donnerait n’importe quoi pour oublier les présentations et l’embrasser là maintenant. il a passé l’âge du flirt gentil et cute. il cherche pas la femme de sa vie, juste celle qui arrivera à lui offrir quelques heures de plaisir. mais elle l’intéresse. sa bouche humide, ses yeux brillants, sa poitrine soulevée. il est faible, grimmer. assez pour se dire qu’il peut jouer deux trois minutes avant d’en avoir marre. parce-qu’au fond, elle picote là où ça titille. le malsain, le tordu, l’excitant. l’envoyer embrasser un autre mec avant de la déshabiller. nouvelle gorgée avalée, le regard se pose sur la foule alors qu’elle lui propose de choisir. bordel, il se prend rapidement au jeu. et il se met même à réfléchir à qui est le meilleur candidat. il la connait pas cette fille, aucune foutue idée de quel est son genre de mec. mais grimmer, il refuse de l’envoyer vers la facilité. l’ennui apparaîtra trop rapidement. la main avec le verre se tend vers un mec qui enlace une fille. le genre de couple bien niais qui passe sa soirée à s’embrasser et espérer que les oiseaux chantent leur amour. "lui." les sourcils se lèvent, lancent le défi et remplacent un pseudo mécanisme de la mâchoire qu’il ne maitrise pas. "ramène-moi un souvenir." porte-feuilles, billet de cinquante, coke, à privilégier. "les boucles d’oreilles de sa pétasse t’iraient mieux." ça brille dans un rayon de plusieurs mètres. ça pue le fric, ça appelle au vol, ça obsède le grimmer depuis qu’il est arrivé. et tout ce qu'il voit dans ses putain de perles c'est tous les billets qu'il pourrait récupérer en les revendant au coin de la rue. la main glisse de ses hanches pour se poser plus bas. peut-être que c'est uniquement ça qu'il aura ce soir avec elle. alors il profite. et alors qu'il l'agrippe un peu plus, il se dit que ça serait bien dommage de ne pas pouvoir reposer sa main au même endroit après l'avoir déshabillé.

tu ne fais rien de son prénom, ne le répètes pas, ne relèves pas un sourcil. rien. aucune réaction. la gueule ne bouge pas. parce-que t'arrives pas à t'assurer qu'elle ne te mène pas en bateau. tu te méfies de son regard joueur, de cette flamme qui s’y est glissée dans la seconde où ses lèvres ont tourné autour de sa paille. elle t'amuse autant qu'elle t’intrigue, cette fille. à l’opposé de toutes celles que t’as déjà embrassé, t’en viens même à te demander pourquoi tu la croises qu’aujourd’hui. comme si elle manquait à ces années d’errance et d’ennui. incapable de savoir si elle est sérieuse ou non. probablement qu'elle t’a refilé le prénom de son chat et t’en sauras rien. tu balaies rapidement l'idée, ne t'inquiètes pas de son identité. pour ce que tu comptes faire avec elle dans la prochaine heure, tu te fiches pas mal de ce genre de détail. pas intéressé par les conversations intimes, encore moins au bout de dix minutes dans une soirée dans laquelle tu fais juste tâche. tes tripes qui t’ont amené ici, pour quelques grammes. mais son jeu tordu réveille ton intérêt. ça caresse l'épiderme avec des frissons, ça donne une raison de ne pas se barrer dans la seconde, lui laisser sa chance, voir ce qu'elle a dans le ventre, voir jusqu'où elle peut aller. damn. elle est si docile à t'écouter. les yeux pétillants dans l'attente de voir qui tu vas choisir. elle ne réplique pas, ne trouve pas une raison de ne pas aller vers celui que tu pointes du doigt. sans se décoller de grimmer, elle regarde au loin et tout ce que tu trouves à faire c’est glisser tes yeux dans son décolleté. sa faute à elle. trop proche, trop tentant, ça te rappelle ce qu’il y a au bout de ce jeu : vous deux. ses cheveux blonds dans tes draps, son sourire contre ton oreiller, son haut sur ton parquet. et l’image est alléchante. ce foutu golden boy est juste un passe-temps. la vraie récompense, c’est toi, grimmer. et ça démange de lui rappeler. alors la main glisse sur le bas de ses reins, souligne la galbe de ses fesses, caresse puis empoigne plus fermement. alors que ses doigts à elle serrent ta nuque. possessivité, envie, plaisir. l’électricité se glisse de ses phalanges jusque ta colonne. ça éveille tout le corps, qui se tend, qui se raffermit, qui attend d’être caressé et embrassé. putain, elle te fait beaucoup trop d’effet. c’est dangereux. et toi, tu secoues la tête.  tu joues le mec sûr de lui, qui maitrise ses émotions et ses envies alors qu’à l’intérieur ça crame autant qu’en enfer. hors de question de passer pour un puceau en manque. "après." que tu glisses alors qu’elle approche ses lèvres des tiennes. on est presque plus proche de la menace que de la promesse. rien de doux derrière ce mot, l’assurance qu’elle se barre pas sans te donner ce que tu veux. mais vous êtes tous les deux dans le même état. les lèvres salivent, la langue s’assèche, les yeux se perdent sur ce visage qui parait trop loin alors que t’aperçois ses narines mouvoir à chacune de ses respirations. besoin, envie, nécessité de plus de proximité. parce-que, putain, tout ce que tu veux là tout de suite c’est de lâcher ton verre au sol. le fracas du verre comme mélodie douloureuse de tes mains qui viendraient agripper ses hanches pour la plaquer au mur. tu veux sentir son souffle saccadé dans ton cou, sa poitrine se soulever en collant ton corps contre le sien, son bassin se frotter au tien. elle réveille l’envie dans tout ton être. curiosité de sentir ses lèvres après qu’elle en ait embrassé un autre. se frustrer pour que la récompense soit jouissive. t’acquiesces simplement quand elle t’assure que t’auras ton souvenir. alors elle est juste pas dans la catégorie des nanas agréables à regarder, elle y ajoute fun et audace. et quand sa dent vient mordiller ta lèvre, tu grognes. autant de frustration que de plaisir. ça gronde au fond de la gorge, entre les jambes et dans les doigts. ta main remonte dans son dos et vient attraper les pointes de ses cheveux pour la tirer en arrière. son cou devient accessible et nu, terrain de jeu sur lequel se pose ta langue. le mouvement est volontairement lent. parce-que bordel, t’as autant envie qu’elle. "j’t’attends."  que tu souffles avant de relâcher ses cheveux. parce-que tu comptes pas la perdre des yeux et que tu te jures de repartir avec elle. le baiser qu’elle pose sur ta mâchoire te frustre un peu plus. parce-que trop doux, trop chaste, trop cute pour ce que t’as envie de lui faire. et quand elle se détache, c’est autant un soulagement qu’une punition. posé contre le mur, tu la fixes avec insistance. chaque geste, chaque mouvement, chaque roulement de hanches. spectacle agréable pour les yeux et tripant pour l’ennui. la pétasse trempée déserte la foule. il faut reconnaitre son efficacité. tout est maitrisé. le jeu est parfait. et le regard vers toi est le bonus non négligeable. pas partie pour se faire un autre mec, tu restes dans le coin de sa tête. les lèvres trempent dans ton verre puis dans le sien. le golden boy se laisse faire, sans même se douter qu’il est juste un foutu pion dans votre petit jeu. t’aperçois ses mains glisser dans ses poches et ça t’amuse qu’elle y aille sans avoir peur. presque comme si elle avait l’habitude de faire les poches des autres… puis quand elle se détache de sa bouche pour se retourner, le billet triomphant entre les doigts, tu sais que t’as trouvé le saint graal. tu veux pas la laisser filer. pas quand elle trouve le moyen de flirter avec toi alors que son cul est collé au bassin d’un autre. cul sec de ton verre, tu les lâches sur une table avant de t’avancer vers la foule. la copine dans ton champ de vision, elle revient des toilettes, la moue boudeuse d’avoir foutu en l’air sa robe. t’attrapes sa main avant de venir plaquer tes lèvres sur les siennes. elle râle, lève les mains pour venir griffer ton visage. mal baisée. tu la relâches pour retrouver ksenia. les doigts attrapent le billet pour venir le glisser entre ses seins. la pulpe des doigts en profite pour caresser la haut de sa poitrine. un simple avant-goût, parce-que tu sais que tu viendras le rechercher rapidement. probablement avec les dents. puis ta poigne attrape ses hanches pour la détacher de l’autre con qui prend son pied à se faire caresser par une inconnue. "out of your league, mec."  ça racle sur la langue. le regard est dédaigneux et l’envie de lui en foutre une juste pour le plaisir démange. alors tu le fais. le poing se lève et vient frapper son nez. tête de con. sa meuf a laissé une trace sur ta joue avec ses ongles de six mètres alors tu laisses le souvenir de tes phalanges sur son os. puis t’attrapes la main de ksenia avant de l’embarquer hors de la foule. les insultes crient dans votre dos et t’es à peine dehors que tu la plaques contre le mur un peu brutalement. la main légèrement abimée contre la brique au niveau de son oreille, tu viens l’embrasser avec toute l’envie qu’elle a réussi à nourrir en débarquant il y a moins de vingt minutes. " t’es tarée." et ça sonne comme un putain de compliment dans ta bouche. complètement barrée, assez pour qu’elle t’obsède rapidement. ton bassin vient se coller contre le sien, les yeux fixés dans ses yeux bleus, t’as autant envie de l’entendre crier que murmurer.

alors c’est ça qu’ils ressentent tous ces cons ? ce magnétisme. ceux qui sont obsédés par leur nana, ceux qui ne voient que par elle, ceux qui ne se perdent pas sur les seins d’une autre. les fidèles, les rangés, ceux que t’adores appeler les enchainés. mais depuis les fiançailles, à moitié forcées d’egon, tu trouves ça beaucoup moins drôle. et t’as juste l’impression que ça t’explose à la gueule. ce sentiment d’exclusivité. juste elle, rien qu’elle. parce-que c’est tout ce que tu vois. les yeux se baladent nulle part ailleurs. captivés par cette belle blonde qui n’en fait qu’à sa tête et qui arrive même à faire tourner la tienne. en quelques secondes. il lui suffit juste de ça pour piquer ton intérêt. quand d’habitude, tu tournes rapidement les talons quand elles sont trop prudes et se laissent pas caresser assez vite, là t’es juste pendu à ses fesses, dans l’attente de pouvoir coller tes lèvres aux siennes. la patience, c’est ça aussi que tu découvres. et quand la récompense c’est de pouvoir la plaquer contre le mur et de lui arracher un baiser passionnel, tu te dis que ça a du bon. ça en vaut la peine. pas déçu, t’es prêt à en redemander dans la seconde. le charme s’est fait avec les atouts habituels. la langue, le regard, un putain de décolleté et une robe assez courte qui alimente tes ambitions de main qui s’y perde. mais elle apporte beaucoup plus qu’un prénom surprenant. le rire, le sourire, la fascination sans faille dans le regard, ça caresse l’ego, ça convainc tout ton être de lui donner toute ton attention. parce-que t’arrives à croire qu’elle ne partira pas sans toi. alors qu’elle semble maitresse dans l’art de jouer avec le feu et de se dandiner sur un fil à plusieurs mètres du sol, elle arrive à te rassurer sur ses intentions pour la soirée. toi. et bordel, son rire qui éclate dans la nuit noire, ça transperce tout. cute. elle est putain de cute cette nana à être aussi vivante. et c’est ça qui est aussi envoûtant. toute cette énergie, cet amusement, cette innocence. elle est libre, d’embrasser qui elle veut, de coller le premier venu, de se barrer avec un inconnu qui vient de frapper un autre juste devant ses yeux. ça aussi, ça t’explose à la gueule. toute cette vie qui émane de ce bout de fille. c’est puissant et terrifiant. parce-que ça contraste de dingue avec ton quotidien merdique, celui que t’as l’impression de te trainer sur le dos. pas de joie, rarement un amusement, peu de liberté. la rage au ventre, la colère imprimée sur les phalanges. les mains liées à ces factures qui tombent tous les mois, à cette addiction à la poudreuse difficile à couper, à cet avenir qui s’annonce encore plus pourri que le passé. et ça t’effraie de t’approcher d’elle. peur de la briser, peur de casser cette légèreté avec tes mains sales et ensanglantées. mais finalement t’es rattrapé par tes propres envies, par ce gémissement qui s’échappe de ses lèvres humides quand tu colles ton bassin au sien. putain. le smirk est instantané. satisfaction jouissive de lui faire cet effet, alors que t’as quasiment rien fait. la suite promet. et c’est ça que tu veux entendre pour les heures à venir. elle, réagir à ton corps contre le sien, à ta bouche, à tes mains, à ta voix. parce-qu’elle y est sensible. puissance mille. alors tu veux jouer, pousser le vice, l’entendre. réclamer, gémir, rire, soupirer, supplier. t’es prêt à explorer toutes les sensations avec elle. ici, s’il faut. pas sûr d’arriver à être patient une seconde fois. l’instinct est de la déshabiller maintenant. l’envie est de la faire crier au point de réveiller les voisins. et quand elle attrape tes lèvres pour y imprimer un baiser brûlant, tes mains glissent le long de son dos pour se poser sous ses fesses. agripper, relever, serrer. ne pas la laisser partir. profiter de cette fille sortie de nulle part. tête étourdie, corps asservi à cette foutue langue, vicieuse et tentante. et ce sentiment d’urgence qui émane d’elle, ça titille ton envie de la couper pour juste l’embrasser. c’est elle qui t’a dit qu’elle était plus intéressante quand elle était occupée... tu veux juste vérifier, accaparer cette bouche pour autre chose qu’une conversation chiante et ennuyeuse. elle t’allume à outrance, fout le feu à tout ton corps et t’es qui pour dire non ? personne. embrumé par l’envie, elle te réveille presque d’un coma d’extase avec sa voix. grimmer, ça sonne avec amusement et sensualité dans sa bouche. et peut-être que tu vas aimer l’entendre. les yeux grondent, la poigne se resserre, le torse se bombe légèrement. instinct purement masculin et complètement stupide. la décevoir ? alors qu’elle est déjà à gémir d’un simple baiser ? elle n’est pas prête pour la suite. alors t’avances de nouveau vers elle. tu plaques ton corps un peu plus contre elle, pour qu’elle sente bien toutes les promesses, avant d’attraper sa lèvre avec tes dents. tu viens mordiller et tu la relâches quand tu commences à sentir l’hémoglobine se glisser sur ta langue. pas le genre à faire des grands discours, pas besoin de te mettre sur la défensive, tu vois le désir dans ses yeux et tu sens son épiderme se réveiller dès que tu diminues la distance. c’est plus qu’une question de minutes pour qu’elle se rende compte qu’elle ne sera pas déçue. elle se dégage de sous ton bras et tu te retournes pour coller ton dos au mur. la main se glisse dans ta poche arrière de jean pour attraper une clope et l’allumer. le regard curieux, tu regardes ses doigts relever sa robe. putain. elle se déshabille vraiment ? là, maintenant, ici. tu tires sur ta clope alors que tes yeux jouent entre son regard et sa peau qui se découvre. trop à regarder, trop loin, pas possible de sentir son épiderme s’éveiller sous ses doigts. spectateur qui prend son pied de la voir aussi naturelle, aussi à l’aise. et t’es déjà en train de tirer plus rapidement sur ta clope. pressé de la lâcher au sol, pressé d’aller attraper son poignet pour glisser tes mains sous cette foutue robe qui ne sert pas à grand chose de toute façon. mais l’oeil est attiré par la poudre, le sachet entre ses doigts, trophée brandi avec amusement. et dans la seconde, tu fouilles ta poche. rien. "putain" tu grognes. elle te fascine. à être aussi futée, aussi sexy et légèrement dangereuse. l’étincelle dans ses yeux, tu la connais. tu la vois dans le miroir avant de te faire un rail et après avoir tabassé un mec. et t’as envie de croire que c’est juste un jeu, comme à la soirée, juste un leasing pour la désirer un peu plus. d’une impulsion du pied, tu te dégages du mur pour faire un pas vers elle. ça grogne dans le fond de la gorge. la limite est floue. tu refuses d’être pris pour un con, encore moins par une nana. parce-que ce qu’elle a glissé contre sa hanche, c’est sans doute le seul truc sur cette terre pour qui tu renierais ta mère et tuerais ton connard de père. "t’es douée" que tu lui souffles en secouant la tête. au fond t’es flippé qu’elle se barre avec, qu’elle ait juste ouvert la bouche, relevé la robe pour t’attirer un peu plus. parce-que ce serait brillant. te choper par l’entrejambe pour te dépouiller. et tu le vois déjà venir le egon avec ses t’es vraiment con mec. tu connais rien de cette nana, excepté son prénom et le goût de ses lèvres. mais quand elle part en riant, tu te dis que c’est juste pour que tu la rattrapes, pour que t’aies une raison supplémentaire d’aller choper ton sachet coincé dans sa dentelle. autant en profiter pour se glisser entre ses cuisses. mégot lâché au sol. tu te mets à courir derrière elle. et t’as un fin sourire qui se glisse sur tes lèvres. elle est folle, complètement barrée et putain d’obsédante. mais le regard est vers toi, contre sens, dos aux trois vélos qui débarquent à toute vitesse. la main attrape son poignet de justesse avant un éventuel accident, pour la plaquer contre une portière de voiture garée. un connards crié à pleins poumons avant de se tourner vers elle. la main glisse volontairement de sa poitrine jusque’à ses côtes puis sur sa hanche. son sachet, toujours là. le pouce caresse autant la dentelle que la poudre. pas sûr de savoir quelle est sa priorité dans la seconde. ksenia, la poudre. la poudre, ksenia. la poudre sur ksenia. idée de génie. "tu m’as piqué quoi d’autre ?" que tu lui demandes avec un sourcil relevé. ses doigts se glissent aisément partout, probablement qu’elle a chopé tes papiers et tes clés.  "ksenia ?" le prénom est soufflé avant d’aller attraper ses lèvres. "chez moi." t’en perds tes mots, les pensées s’enchainent, ta bouche contre la sienne, c’est tout ce qui compte. "là-bas" un doigt au loin, pas vraiment clair dans la direction. par là, quelque part, ton appart pourri et ton lit. là où tu veux juste pouvoir la déshabiller.

tu vois de l’impatience. dans son regard, dans ses pieds qui trépignent, dans son dos qui se cambre. elle veut de l’attention, réclame probablement plus. plus de baisers, plus de caresses et moins de fringues. et c’est tout ce à quoi t’aspires pour la suite de la soirée. découvrir ce qu’elle planque sous sa robe, sachet, clés, billet… glisser ta langue sur sa peau froide, t’assurer que ses mains ne se sont pas perdues ailleurs et garantir que ta poudre te reviendra. parce-qu’au fond ça t’amuse qu’à moitié qu’elle l’ait chopé, t’as aucune garantie que c’est juste un jeu temporaire, que ce qu’elle attrape, elle le remet en place. le billet du golden boy est toujours là, entre ses seins, tu le sais. le regard glisse suffisamment sur son décolleté pour en être convaincu. méfiant de nature, tu veux juste pas être le bouffon qui se fait royalement avoir à coups de hanches et de baisers langoureux. mais bordel, tu serais prêt à lui donner tout ce qu’elle veut là tout de suite. quand elle se cambre, quand elle susurre, quand elle te nargue avec un vas y, fais le implicite. qu’ils aillent se faire foutre avec leurs règles de bienséance, les bonnes manières et tous ces codes de coincés qui refusent de se déshabiller en pleine rue. elle te rend complètement fou avec sa spontanéité et son franc parler. et c’est juste putain d’agréable de savoir ce qu’elle pense, de l’entendre te dire qu’elle a envie de toi et de sentir que le moindre mouvement contre elle la rend aussi faible. tu te perds contre sa bouche. aucune foutue idée du temps passé là, lèvres contre lèvres, ta langue qui glisse facilement et tes mains qui ne font qu’un avec sa robe. t’en oublies presque la température extérieure, l’heure, les regards de ceux qui sortent de la soirée. rien n’a d’importance à part elle. l’esprit est fixé sur ton appart, ton lit et tout ce que tu comptes lui faire une fois que tu l’auras nue dans tes draps. la liste est longue. alors t’as plus envie d’étendre le temps, de t’amuser encore longtemps à l’allumer (et surtout te faire allumer). les mots s’échappent entre deux baisers. volonté, envie, supplication. c’est flou, c’est brouillon mais putain elle te perturbe avec sa bouche. et t’es presque soulagé de l’entendre te lâcher un enfin aussi libérateur. parce-que t’as assez donné en allumeuses qui se cassent dès que tu les emmènes chez toi, toutes celles qui arrivent à te rendre dingue et te laissent comme un con à la fin. tu savais qu’elle n’était pas une de celles-là, pas quand elle t’envoie toutes les signes pour te suivre jusqu’au bout du monde. et quand tu la sens mordiller ta langue, t’as le sourire qui s’étire. elle était où cette fille toutes ces années ? tous ces soirs où t’as galéré à ne pas rentrer seul ? le sourcil s’arque quand ses mains s’invitent au niveau de sa ceinture. le regard est défiant, tu veux voir si c’est que de la gueule, si elle cherche juste à s’assurer qu’elle te fait de l’effet. pourtant tu pensais que c’était assez clair (et visible) sans qu’elle ait besoin d’y aller. le menton se relève, à ton tour de lui glisser un vas y, fais le silencieux. parce-que t’en crèves d’envie. ses mains, elles doivent être encore plus fascinantes quand elles se glissent sous ton jean que dans tes poches. les tiennes se posent sur ses hanches. la garder tout proche, l’empêcher de mettre de la distance ou même de se rapprocher et d’additionner les jeux avec la langue en plus de ses doigts. et c’est aussi électrique que chaud. le corps se tend dans son intégralité. les entrailles se réveillent, le gémissement est lent et plaintif. les insultes s’enchainent sur la langue. tu t’éparpilles, pas foutu de te concentrer sur plusieurs choses à la fois. mono-tâche, le grimmer. occupé à s’agripper à ses hanches comme à une bouée de sauvetage. l’envie de réclamer quelque chose sans savoir quoi. parce-que là, maintenant, dans la seconde, ça te semble juste être exactement ce que tu voulais et en même temps, ça semble pas assez. besoin qu’elle envahisse beaucoup plus que simplement cette barrière. ce jean qui te semble putain de ridicule maintenant. et elle est douée. douée à te rendre fou avec ses doigts, ses caresses, ses lèvres, son souffle. noyé sous les émotions, sous sa chaleur, sous son attention. et tu te jures de ne pas la laisser se barrer sans l’avoir entendu crier ton nom. tu t’en fais la promesse à cet instant. tu sens simplement ses lèvres contre les tiennes sans chercher à comprendre ce qu’elle te raconte. sans doute des conneries. forcément. parce-que rien de ce qu’elle dit ne pourra être aussi agréable que le plaisir qu’elle te procure avec juste ça… et le réveil est brutal. sensation rapide contre la joue. t’en viens à grimacer. définitivement perdu. ailleurs. « t’as intérêt à finir ce que tu commences. » menace pensée, frustration sincère. mais quand tu croises son regard, t’as pas peur que ce soit son style. tu veux y voir une promesse, un avant-goût. parce-que t’arriveras pas à dormir tranquillement si c’est la dernière fois qu’elle te touche. t’as besoin de plus. puis elle attire ton regard sur ton portefeuille. dans ses mains. encore une fois. le geste est amorcé pour le récupérer mais elle te repousse pour t’en empêcher. et tu restes, planté là, comme un con à la regarder s’éloigner avec tes papiers, ton sachet sous sa robe et ses chaussures dans la main. elle est dingue, cette fille. tes yeux se perdent sur son corps, parce-qu’il semblerait que tu sois incapable de faire autre chose dès qu’elle n’est pas contre toi. mais la tête se relève rapidement, le geste est vif, ton prénom dépoussiéré par ses lèvres humides. et tu te braques, tu bloques, tu récupères pas de suite sa main. mais quand les autres se seraient pris une gifle d’oser prononcer ton prénom, tu grondes juste d’un air menaçant. « grimmer. juste grimmer. » et t’arrives pas à te l’expliquer. pourquoi le geste habituel ne se fait pas dans la seconde, pourquoi t’en arrives à être plus doux avec elle, pourquoi elle mérite un traitement différente de toutes les autres. et c’est pas qu’une question de cul ou de langue. alors c’est peut-être juste les étincelles dans ses yeux, son air joueur, son sourire et la fierté d’avoir réussi à choper autre chose dans tes poches. t’arrives pas à briser ça. tu t’en empêches. puis t’attrapes sa main pour la rejoindre, tu glisses ton bras dans son dos et tu fais les quelques pas jusque chez toi. le trajet est court mais ça t’empêche pas de t’arrêter plusieurs fois pour la coller contre un nouveau mur et l’embrasser dans le cou. tu veux pas qu’elle attrape froid, qu’elle se laisse submerger par la fatigue. alors tu cherches à de nouveau entendre, ce son, ce gémissement quand tu viens attraper ses lèvres. mélodie que tu veux entendre toute la nuit. porte ouverte, d’un regard rapide tu vérifies que ta mère n’est pas là. probablement à bosser ou à se faire tringler. rien d’officiel et t’en as rien à foutre d’où elle est. de la main, t’attires ksenia dans ta chambre. lit complètement défait, fringues étalées au sol, des mégots dans un vieux cendrier sur la table de nuit. rien de glorieux. chemise enlevée, tu te retrouves torse nu alors que tu viens la pousser pour l’allonger sur le lit. avec l’index tu fais glisser la bretelle de sa robe de son épaule. les lèvres dans son cou, t’es putain d’heureux de l’avoir avec toi. ton portable vibre dans ta poche de jean. tu secoues la tête entre deux baisers. rien à foutre. t’es occupé. t’as une belle blonde dans ton pieu, que le monde entier tombe en ruines, t’en seras pas responsable. mieux à faire. mais ça persiste. deux. trois. quatre fois. « fuck. » que tu lâches, agacé que ton pote choisisse ce moment-là pour avoir besoin de toi. c’est forcément egon. et tu le suspectes de savoir que t’es pas seul et que t’es sur le point de prendre ton pied. tu te redresses pour t’asseoir au bord du lit. « tu bouges pas. » que tu lui dis, ultra sérieusement. tu refuses qu’egon arrive à faire foirer ton plan cul. pas ce soir. t’en as bien trop envie. tu comptes vite plier ça.

quatre lettres amenées sur une langue douce et joueuse. ça pulvérise l’être. inhabituel, surprenant, curieux. t’es incapable de savoir quoi en faire. l’instinct se bloque tout seul. pas avec elle. la gifle serait mal venue. et tu réfléchiras plus tard à ce problème-là. pourquoi ksenia est classée dans une case à part, pourquoi tu t’obliges à prendre du recul et ne pas laisser ta colère s’en prendre à cette fille. t’as envie de mettre ça sur le dos de ses foutues doigts qui se sont invités sous ton jean, faire glisser ça sur ton envie de la déshabiller mais ce serait complètement faux. parce-que ce prénom que t’as essayé d’apprivoiser toutes ses années en vain, régulièrement râlé et crié, il est presque agréable dans une autre bouche que celle de ta mère. et ça bousille le putain d’ordre établi que t’as réussi à construire. alors tu balayes le truc, tu grondes et tu restes froid. c’est plus facile que d’accepter le changement, que de la laisser rentrer, que d’envisager qu’elle s’immisce plus loin que sur son entrejambe. mais quand le sourire s’affaisse, quand le visage se ternit et qu’elle s’excuse, t’es décontenancé. paumé. paumé face à cette fille qui a l’air si sûre d’elle et pourtant, si fragile. l’étincelle pleine de vie s’efface pour une lueur plus effrayante. et pendant une seconde, tu te dis qu’elle va reculer et fuir. parce-que c’est ça qu’elle laisse supposer. un j’aurai pas dû, pas juste pour le prénom mais aussi pour tout le reste. un regret de t’avoir approché, de t’avoir allumé pour finalement se rendre compte que t’es absolument pas du tout le mec qu’elle veut pour cette nuit. tu l’as déjà vu. les filles qui paniquent à cause de ton air dur, de tes grognements et de ta poigne un peu trop sèche. mais elle ne bouge pas, ne part pas, glisse de nouveau ton portefeuille dans ta veste alors tu rattrapes sa main. parce-que toi, t’as définitivement pas changé d’avis. et ça bousille un peu l’intérieur de te dire que t’as réussi en une seconde à lui faire perdre son sourire. l’impression qu’à tout moment, tu peux l’abimer avec tes mains sales et ta gueule fracassée. alors tu te rattrapes, tentes de ramener quelques paillettes dans ses yeux en la bousculant pour l’embrasser sur le chemin. pas foutu d’attendre, d’être patient, tu veux sentir ses lèvres. t’assurer qu’elle est là, toujours on board. et quand tu déclenches quelques rires alors ça t’apaise. pas brisée. la main pour venir la pousser contre ton lit quand vous arrivez enfin. aucune résistance, pas de blabla inutile, elle ne semble même pas intéressée par le manque de photos ou d’effets personnels. tout ce qu’elle regarde c’est toi. et ça devrait pas être aussi agréable d’avoir ses yeux sur toi. mais elle a cette façon de capter ton attention, celle qui te donne envie de prendre ton temps, de l’embrasser pendant des heures avant de la faire crier. tes mains glissent sur ses hanches, tes lèvres picorent sa peau, c’est lent et doux. et bordel, le pire c’est que t’apprécies de ne pas la déshabiller de suite. c’est ce que tu fais habituellement. tirer ton coup, bêtement. mais ce qui te frappe c’est l’odeur dans son cou. sucrée, enivrante, douce. ça t’amène à des soirées à la fête foraine. alors tu poses des baisers plus fermes, accro à son parfum. et pendant quelques minutes, t’arrives presque à oublier ton téléphone. ce putain de téléphone qui décide de se réveiller quand t’es avec elle dans ton lit. mauvais timing. et le plus intelligent serait de couper, juste l’éteindre pour pouvoir te focaliser sur elle. parce-qu’elle mérite toute ton attention, parce-que t’as qu’une envie : elle. sauf que, loyauté oblige, tu te relèves. agacé et frustré de ne pas pouvoir faire autrement. egon. ofc que c’est egon. tu le soupçonnes d’avoir un sixième sens pour savoir quand t’appeler pour te faire le plus chier. toujours dans le mille. et t’es à deux doigts de le remercier de pas avoir attendu que tu sois à poil. et tu sens qu’elle a du mal à comprendre ce qu’il se passe. quel con, hormis toi, la lâcherait pour répondre au téléphone. personne. t’es le seul et l’unique. alors tu râles, tu l’insultes pour qu’il comprenne que c’est définitivement pas le bon moment. t’écoutes à peine ce qu’il te raconte. la main sur le front, tu lui dis d’aller sauter sa meuf au lieu de te faire perdre ton temps. parce-qu’elle est là, à côté, allongée, à t’attendre. si cute que t’as une putain d’envie de raccrocher au nez d’huysmans. pour le bien de ta libido, de votre amitié et de cette fille à laquelle t'es pas prêt de dire au revoir. un regard jeté derrière toi, tu vérifies qu’elle ne s’est pas levée pour enfiler ses chaussures. toujours là. à souffler. t’essayes d’accélérer la conversation, tu répètes des hunhun peu convaincus. l’esprit ailleurs, les yeux vers le ciel, tu la sens se glisser dans ton dos. ses lèvres, ton épaule, ses dents, ta nuque. ça distrait, ça te fait souffler, ça t’intéresse. mais le plus dur c’est le son contre l’oreille. ça réveille tout l’épiderme et tu t’en mords la lèvre. tu vas le buter le egon. probablement le foutre dans le coffre d’une caisse et le laisser pour mort tout un weekend. ça serait mérité. ta main libre se pose sur ton jean. attendre patiemment. quelques minutes pour bien se tenir avant de pouvoir la ravager. mais c’est dur. dur d’écouter egon, dur d’en avoir quelque chose à foutre, dur de ne pas raccrocher, dur de ne pas l’embrasser quand elle te sourit. puis elle te fait basculer en arrière, le téléphone manque de te glisser tes mains, les yeux sur elle, nulle part ailleurs. un geste dans le vide pour justifier cette situation improbable. le regard glisse sur elle sans même se soucier de ce qu’egon lui raconte. plus important d’imaginer ce qu’il va faire une fois qu’il lui aura enlevé sa robe plutôt que savoir quel caprice a encore fait la fiancée d’huysmans. un soupir s’échappe de tes lèvres quand elle vient se poser sur ton bassin, la robe tombe, un murmure et un mouvement. un gémissement se perd pour elle, une insulte pour son téléphone. pantin entre ses mains, tu subis tout avec envie et plaisir. quand elle pose ta main sur sa cuisse, tu fais pianoter tes doigts jusqu’à remonter jusque sa hanche. le sachet. toujours là. entre sa peau et sa dentelle. l’index vient jouer avec, sans l’enlever. distrait par son corps pratiquement nu, par l’envie d’y poser tes lèvres et de le marquer de tes doigts. elle est juste là, pour toi, prête à se cambrer pour toute attention. mais t’as un egon furieux à l’oreille. ça déconcentre, ça te fait perdre le fil, putain. aucune foutue idée de son problème. sa mère, sa meuf, sa soeur. t’as rien écouté. t’es obnubilé par cette fille qui est au dessus de toi. patiente et docile. tu réponds dans le vent à ton pote, probablement à côté de la plaque, à lui dire oui pour un weekend à amsterdam alors que t’es de service pour les quatre prochains samedi. tu rectifieras le tir plus tard. parce-que t’es concentré sur ton index qui continue son chemin sur elle. hanche, cote, poitrine, cou, bouche. tu glisses ton doigt entre ses lèvres. et c’est probablement le début de ton arrêt de mort. mais t’es incapable de la laisser penser que les problèmes de ton pote sont plus importants qu’elle. elle aurait pu se barrer mais elle est toujours là. alors tu te dis qu’elle a pas envie de partir, qu’elle veut autant que toi passer quelques heures ici. mais quand elle réclame un baiser, juste un, tu poses ta main dans sa nuque pour l’amener vers toi. téléphone lâché sur les draps, tu l’embrasses avec envie. comme si, jusque là, tu retenais tout l’effet qu’elle te faisait. et c’est peut-être ce que ça t’a fait, la considérer comme un simple coup d’un soir, une fille de plus, rien d’extraordinaire. pourtant quand tu poses tes lèvres contre les siennes, tu sens son sourire. celui qui réveille ton coeur. d’un mouvement de bassin, tu la fais basculer sur le dos pour te retrouver au dessus. ton pote en bruit de fond qui doit se demander si tu t’es pas perdu. qu’il se démerde avec le silence, il aura peut-être plus de solution à lui apporter. l’index posé sur la bouche de ksenia pour lui dire de ne pas faire de bruit avant de se glisser contre elle. la bouche se pose sur son cou, sur le haut de sa poitrine, sur son ventre puis juste au dessus de sa dentelle. ça démange de l’enlever. ça brûle le bout des doigts, le pouce s’y aventure avant de s’arrêter et de reposer le tissu sur sa hanche. un regard vers elle puis sur ton sachet. tu l’attrapes avec les dents dans un smirk fier. egon qui râle en fond, tu finis par appuyer sur l’écran pour raccrocher. passage sous un tunnel, panne de réseau, il y aura le droit. t’es occupé. « plus que nous deux. » que tu souffles.

le spectacle est aussi agréable pour la pupille que pour la pulpe du doigt. et c’est électrique. ça réveille l’épiderme, ça fait exploser les sens et ça donne envie de continuer. doucement, lentement, sans précipitation. et elle réagit avec docilité. elle te semble presque apaisée, à l’écoute de la moindre attention. ton doigt sur elle, qui glisse, caresse et la fait frémir. un sourire suffit à faire brûler ton être. elle est si belle. tête inclinée, poupée fragile, soumise à ton attention. sage, silencieuse, obnubilée par tes caresses. et tu te dis que finalement t’as réussi à trouver comment renverser la tendance, calmer son excitation, par la douceur et tendresse. bordel, si seulement, t’avais su avant que ça pouvait fermer le clapet des plus bavardes, t’aurais abusé de ça. t’aurais joué au mec attentionné juste pour les faire taire plutôt que chercher à les étouffer contre l’oreiller. moins radical. puis ton doigt qui s’aventure entre ses lèvres, ça réveille le contraste. la sulfureuse prend le dessus, sa langue comme messagère directe et sensuelle. pas si sage. et c’est fou l’effet qu’elle te fait avec ses attitudes qui switchent aisément. t’en perds le fil, t’essayes de t’adapter, tu lui offres ce qu’elle veut. aucune certitude de si tu tapes dans le mille ou non. t’arrives pas à la lire. et ça se bouscule là-haut, les questions, qu’est-ce qu’elle veut ? qu’est-ce qu’elle aime ? qu’est-ce qu’elle espère ? putain, t’as jamais été aussi rationnel après avoir ramené une fille chez toi. pas assez d’alcool dans le sang, c’est sans doute ça le problème. tu réfléchis trop, pas assez d’instinct. tu te contentes pas de faire ce que tu fais tout le temps. embrasser, déshabiller, les faire crier et t’endormir, autant de plaisir que de fatigue. oublier leur visage, la forme de leur poitrine, espérer qu’elles aient dégagé avant ton réveil. c’est simple, efficace et ça a prouvé que ça marchait. la dynamique te satisfait amplement. jamais de déception (pas de ton côté en tout cas). mais le schéma est différent ce soir. la langue est râpeuse, trop sèche, pas assez imbibée de whisky. l’esprit est vif, trop rationnel pour se laisser simplement guider par tes envies. et cette fille, elle arrive à te déboussoler. paumé face à ses airs de fille confiante et sûre d’elle qui bascule dans une fragilité friable. ça t’effraie ce changement si brusque. t’es pas réputé pour être adroit et sensible à ce que les autres pensent. et t’en as rien à foutre d’egon et de la raison de son appel. là maintenant tout ce qui compte c’est la garder dans ton lit, t’as pas envie de la regarder se barrer. parce-qu’elle prend de la place, avec ses mains qui glissent, ses lèvres qui se déposent, son souffle, ses yeux qui papillonnent. elle attend, elle trépigne, elle cherche ton attention et t’es incapable de tourner la tête. pas quand elle est aussi sexy, aussi peu habillée et aussi attentive. attentive à tes yeux, tes mains, tes lèvres. et tu refuses de passer pour un pré-pubère, pour cet ado en manque qui sait pas prendre les rênes. c’est pas toi, ça. t’es pas patient, t’es pas délicat alors tu l’attrapes pour la bousculer. comme avec toutes les autres. les phalanges imposent le mouvement et marquent ses hanches rougies. reprendre le dessus, agir, faire quelque chose, ne pas te contenter de la dévorer du regard. parce-que tu veux plus. tu ne lui laisses pas le choix, t’as pas envie de badiner et te contenter de ce jeu. son corps se plie, le dos se cambre, tes lèvres s’y perdent. l’index se pose sur sa bouche pour créer connivence et décider de la suite. toi. pas elle. elle pince son doigt et tu notes simplement qu’elle est incapable de rester tranquille, d’acquiescer simplement. tu grognes doucement contre son ventre. elle te plait à être aussi sauvage, si imprévisible, si surprenante. parce-que tu ne sais pas à quoi t’attendre avec elle. rien n’est linéaire. l’ennui ne s’est pas glissé une seule seconde depuis que t’as croisé son regard. et elle pique ton intérêt comme, jamais aucune autre n’a réussi à le faire. et t’espères la rendre aussi folle avec tes lèvres. tu te perds sur sa peau nue, sur cette dentelle encore là et sur ce corps qui est à ta merci. t’as envie de la tenter autant qu’elle t’allume, la faire gémir, la rendre impatiente, pousser le vice autant qu’elle l’a fait jusque là. remonter sa robe en pleine rue, l’enlever devant toi. puis tes yeux s’arrêtent sur ton sachet contre elle. tentation multipliée par deux. et t’as l’impression de te poser en tant que grand vainqueur. réussir à récupérer ce qui t’appartient grâce à des baisers posés sur sa peau. et t’as cette méfiance au fond de toi (qui a, étrangement, la même intonation que ton meilleur pote) qui te dit d’attraper ta poudre et de la mettre en lieu sûr. parce-que tu la connais pas cette fille, aucune foutue idée de si elle est, ou non, pickpocket sur ses heures perdues. et ce sachet, t’y as mis ton dernier billet, le fric qui te risquait sans même envisager de le garder pour ton loyer. avec les dents, t’attrapes ton sachet avec un air fier. toi aussi, tu sais jouer. toi aussi, tu peux lui faire tourner la tête en l’embrassant pour récupérer quelque chose. et t’as les yeux qui se perdent sur elle. déjà en train de réfléchir à comment profiter de ta coke et d’elle en même temps. t’envisages de te la jouer efficace à faire une ligne en partant de son nombril puis finalement t’as l’idée brillante de te dire que tu vas semer la poudre sur son corps tout entier. l’empêcher de bouger, la torturer dans le silence. mais avant que tu puisses à exécution tes idées, elle gesticule, se tord, te met un coup de pied dans le ventre. assez surprenant pour que tu lâches le sachet et que t’aies un mouvement de recul. t’es prêt de court. par la réaction, par la force. « putain » tu finis le cul à terre, éloigné de ton lit. le grognement est instinctif, les yeux s’assombrissent et tu te dis que tu vas la foutre dehors. parce-que ça atteint l’ego, l’amour propre et ça bascule dans le not fun anymore. t’as pas signé pour ça. t’es prêt à être marqué mais pas par des coups de pied. la main sur le visage, tu souffles, tu grognes, tu te mords la joue pour t’empêcher de gueuler. l’impatience se lit sur ton front, la colère s’immisce dans la veine de ton cou. tu te feras pas prendre pour un con. encore moins chez toi, encore moins dans ton lit. mais c’est ton nom dans sa bouche qui te réveille. elle hésite. la voix est fébrile, t’entends de la peur autant que des excuses. tu dis rien. silence face à son attitude qui résonne en toi. parce-qu’elle a peur. peur que tu lui fasses mal, peur que tu lèves la main, peur que tu t’en prennes à elle. et c’est ce que t’allais faire. parce-que t’es ce genre de mec. à l’attraper par les cheveux et la foutre à la porte en sous-vêtements sans même lui demander si elle a du fric pour rentrer. t’es de ces connards-là, ceux qui perdent pas de temps, qui pètent un plomb dès qu’ils perdent le contrôle. pourtant, tu t’es juré de ne pas briser son étincelle. et tout ce que tu vois dans son regard, c’est qu’elle ne l’a pas voulu. aussi surprise que toi de ce geste, de cet élan de joie. elle a explosé de joie et d’énergie. tout ce qui la rend aussi belle depuis le début. elle te demande si elle t’a fait mal, t’ouvres la bouche, prêt à faire le mec qui n’éprouve aucune douleur mais t’as pas le temps. elle part en fou rire. la tête incliné, le regard déboussolé, t’es paumé. encore plus maintenant. comment un bout de fille comme ça a autant de réactions en si peu de temps? triste puis heureuse. effrayée puis joueuse. coupable puis rieuse. tu te laisses tomber complètement sur le sol. prêt à faire le mort, la culpabiliser un peu plus juste parce-qu’elle ne t’a pas fait mal. tout ce qu’elle a gagné c’est juste cette distance entre vous alors que t’étais si proche d’elle, de son corps, de sa dentelle. elle arrive même à te faire oublier ton sachet, lâché quelque part. parce-que finalement ce qui importe c’est de la garder aussi vivante, aussi bruyante et aussi spontanée. le regard au plafond, les bras lâchés, tu lui souffles « t’avais peur que je satisfasse toutes les promesses ? fallait le dire. » bordel, t’étais prêt à la déshabiller complètement et à lui prouver qu’elle ne serait pas déçue de sa nuit.  « donc c’est ma tête, le problème ? » que tu demandes sans lui jeter un regard. et au fond t’espères juste que les siens sont virés sur toi. et tu sais pas comment le prendre. pas habitué à sourire, peut-être que ça te va. probablement que ça te rend con de lever les lèvres. mais c’est sa faute à elle, c’est elle qui créé ce mouvement musculaire. puis tu te relèves à moitié, t’attrapes son poignet sans être franchement délicat pour la faire basculer hors de lui, au dessus de toi. c’est brouillon, pas bien contrôlé et à tous les coups, tu risques de te reprendre un genou ou un coude mais fuck it, tu la laisseras pas seule sur le lit quand t’es au sol. tes mains sur ses poignets pour les bloquer en l’air, tu viens mordre sa lèvre. et tu pousses un peu le côté rauque de ta voix contre ses lèvres. « t’as intérêt à te rattraper parce-que je t’en veux terriblement » faux. archi faux. t’espères juste qu’elle te prouve toute sa créativité. « langue, doigts, mains, bouche. débrouille toi. »