strung out (kick)

tu savais plus très bien, c'était quand votre dernière guerre. qui avait commis la dernière attaque, à qui c'était de relancer, qui avait capitulé ou qui s'était fait jeté. perdu le décompte. trop de coups, trop de morsures, perdu le fil. même si tu pensais à elle en voyant les chiennes enragées ou les petites salopes underaged comme celle qu'elle est encore malgré les années. peut-être que si t'étais un humain décemment constitué, elle te manquerait. pas là. juste, t'oublies qu'elle est pas là. hier soir dans la nui tu t'es réveillé, le bras la cherchant dans ton lit, cherchant sa gorge à laquelle venir s'accrocher comme un ourson en peluche que tu resserrais pour venir te rassurer. la main refermée sur du vide, les grands yeux éclatés rouverts, son fantôme à chercher. il y en a beaucoup des fantômes ici, mais pas le sien. ça t'as fait chier. ça t'as enragé. pourquoi elle était jamais là quand il fallait la petite pute. c'est parti tout seul. ton poing, dans le mur, une fois, deux fois, tu sais plus, t'es pas très bon dans les décomptes, on se répète. ça ressemblait presque à un coeur, le trou dans le mur. alors t'as frappé une autre fois, pour le déformer, pour l'effacer. la main ensanglanté, t'aurais bien voulu, rêver de l'étrangler. vivre dans la simulation de vie, où tu pouvais la torturer, la faire souffrir et la tuer encore et encore sans jamais vraiment t'en débarasser. comme le putain de parasite qu'elle était, sera toujours. pas envie de le faire dans cette réalité-ci, trop de thrill qui pourraient crever, un petit corps mou qui aurait plus rien à t'apporter. fuck that bitch. that bitch qui avait dit qu'elle reviendrait pas, mais qui revient bien là, pour t'empoisonner autant qu'elle sait te faire bander. chaque fois qu'elle s'enva, c'est thrillant, de pas savoir si elle va revenir, de la voir ramper, ou revenir en crachant comme si elle était jamais partie, comme si tu l'avais jamais jetée. morte-vivante. succube qui bouffe tout ton énergie vitale pendant la nuit, suçant ton sang à même ta bite, fucking vampire ta blondasse, ta connasse. après quelques heures de lutte, c'est deux petites pilules bleues qui t'assomment finalement. nuit sans rêve et sans repos. t'es réveillé trop tard, pas certain d'être encore vivant. une douche froide arrive pas à te ramener. un sandwich déjeuner à moitié grignoté arrive pas non plus à te ranimer. torse nu sur le perron de la cour arrière, laissant le froid te mordre pour le défier, lui aussi, pendant que tu fûmes ton pétard-déjeuner, aucune idée de l'heure qu'il est. la musique qui blast sur ton portable et t'empêcher de l'entendre vibrer. tellement que t'entends presque pas la voix appeler, la main cogner. que quand la chanson vient crever. tu te relèves les sourcils froncés. what the fuck. le pétard dans le cendrier abandonné, la gamine enragée que dans le judas, tu peux admirer. fucking hot quand elle est vénère, ta pouffiasse. celle qui menace de dévoiler le haut de l'iceberg de tes atrocités. baiser des adolescentes consentantes, tu voyais pas trop le mal. sorry. la morale plus flexible que le reste de la société. pas ta faute si leurs parents tenaient pas leurs laisses assez serrées et que ses sur tes genoux de gars trop âgé qu'elles venaient se rebeller. pas ta faute du tout. sous la menace qui vient perler, t'ouvres la porte à la volée. pas un mot de plus qui vient gueuler. vos regards qui s'assassinent, c'est plus qu'assez. puis y a sa main qui vient te claquer, ta gueule que tu pensais pas qu'elle pouvait atteindre du haut de son mètre soixante. elle avait quand même une trentaine de centimètre à escalader. elle renchérit que t'es un connard et tu peux pas t'empêcher de rigoler. ton regard qui se relève pour scanner les environs, voir si y'a pas des curieux qui ont été attirés. champ libre ou pas, tu t'en fous. ta main se glisse dans sa tignasse pour l'empoigner, pour la tirer à l'intérieur puis l'envoyer valser. sur un meuble, dans un mur, sur le plancher, peu importe où son frêle corps décidera d'arrêter sa course. la porte dans un claquement refermé, puis verrouillée. puis plutôt que de lui dire que t'es content qu'elle ait les couilles de venir te hanter en personne plutôt que d'envoyer son fantôme, tu viens à sa hauteur, la paume qui caresse sa joue, le pouce qui se perd sur sa lèvre. " c'est tout ce que t'as ? " tu viens la provoquer, ta caresse qui se transforme à ton tour, en claque qui vient pincer sans pour autant rien faire saigner. son menton rattrapé et le rire mauvais que tu laisses s'échapper. " hein petit salope ? c'est tout ce que t'as dans le ventre ? tu vas faire quoi après hein ? tu vas viser mes couilles ? t'es tellement minable. t'es tellement prévisible. tu m'ennuies, ksenia. " que tu lui craches, la main qui te chatouille pour une autre claque que celle profanée avec tes mots. elle t'ennuie, oui, souvent. mais pas là. certainement pas là. l'impression de revivre après que son démon t'ai assassiné la nuit dernière. et tu sais pas, de sa joue, sa gorge et ses cuisses, ce que t'as le plus envie de détruire. la chose la plus certaine c'est que tu comptes bel et bien la séquestrer, minimum pour le reste de la journée. c'est les joies d'être une petite dévergondée, elle peut disparaître quelques journées sans que personne n'aille la chercher.

vous êtes off script et c'est pourtant une danse que vous connaissez. et pourtant non. deux atômes trop instables pour savoir avec quel pied danser, avec quelle main attaquer. belle comme un accident de bagnole avec la poésie des giclées des sangs, quand elle rencontre le meuble et le mur successivement. assez habituée aux brusqueries, pour tenir plutôt que s'étendre au sol comme une drama queen. bien pour ça que la furie, c'est la tienne. ta belle chienne, canidée qui montrerais presque l'ensemble de sa dentition, qui d'un coup de poing bien placé, pourrait se voir complètement ruinée. petite arrogante aux insultes aussi inutiles que le soutiens-gorge quand elle tente de s'inventer une poitrine ou une quelconque répartie. ton ''absence de couilles'' comme seul claque à un égo qui n'existe malheureusement pas. t'aimerais bien, que ça t'enrages, que ça te prenne au ventre, viscéralement, comme ils décrivent en mots trop grands. que ça chatouille tes insécurités et que ça provoque l'envie de la détruire, mieux, la torturer. faut pas s'y méprendre, tu le feras quand même, juste pas avec cette motivation-là. non, ça t'amuses qu'elle essaye de se trouver une bouée dans ton pantalon, mais que ses doigts ne fassent que glisser sur un radeau de fortune qui, lui non plus, ne veut pas d'elle. ton désir à toi, est aléatoire. " c'est pas ce que tu disais la semaine passée, en t'étouffant dessus. faut que j'te montre encore ? " que tu la nargues d'un souvenir où ses yeux arrogants étaient plus larmoyant de tout ce que tu pouvais bien lui faire avaler pour te combler. elle continue l'arrogance, oublie la place que tu lui as attribuée, sait exactement être la brat dont t'as besoin. elle cherche les prises, des bijoux de familles les moins précieux à la cervelle que tu sais déjà bien fêlée. est-ce seulement possible de trouver des mots pour t'insulter ? qui ne te portent pas à rigoler. l'espace de toi à elle, encore avalé, plus près pour lui murmurer tes saletés. " c'est pas réciproque. t'es pas assez importante pour me dégouter. " que tu viens lui cracher alors que ce n'est pas tout à fait vrai. elle est pas importante, mais tu peux pas vraiment t'en passer. elle te dégoûtes pas, pourras jamais te dégoûter et pourtant parfois y a des lueurs écœurantes dans ses yeux qui te font tilter et tu décides de la jeter plutôt que te défaire le crâne à chercher à comprendre. à qui tu fais peur, ici ? à toi-même, parfois, quand tes fantasmes de violence grattent trop, que tu pourrais flipper et achever sa courte vie, juste comme ça, sans lui demander si elle avait envie de continuer. game over. c'est à ses moments-là, aussi, que tu préfères la traîner jusqu'au pas de la porte et l'y abandonner. la démone qui profite de la proximité pour attraper un truc à te balancer. feu vide-poche, réinventé en cendrier parce qu'of course que tu te permets de fumer dans la maison. de la cendre de nicotine qui vient voler, mais mieux, le verre qui dans ta gueule, vient se cogner, retomber sur le sol et se fracasser. le résultat, une coupure sur ta lèvre et ton menton, de l'hémoglobine qui de ton nez surement aussi, vient couler. " aoutch. " que tu te plains sans émotions, même si la douleur pulse sous ta peau. trop dur pour chialer ou le montrer. " c'est vilain, ça, ksenia. " que tu la réprimandes, comme la gamine qu'elle est, qu'elle sera toujours, même si tu l'oublies sous les coups de tes reins aux siens. les regards qui se soutiennent dans l'arrogance pure. le silence avec la tempête, blood dripping and heavy breathing was all we could hear. la première chose à ta droite attraper, corps de bouteille transparente à attraper. ton corps qui l'écrase et la tord au meuble, les jambes encastrées de chaque côté de son bassin pour qu'elle ne puisse pas si facilement s'échapper. mains jointes et retenues dans son dos avec une seule des tiennes. prise. le cul de la bouteille que tu viens éclater, bout de verre grossièrement taillé par la rage, qu'entre tes doigts tu viens rattraper. " then what are you still doing here, genius ? " tu craches, juste avant de porter la menace à exécution. le verre qui fait plus de mal à ta paume, mais qui vient quand même brusquement déchirer une ligne verticale sur ses lèvres trop parfaites. sourire carnassier, l'arme abandonné, ses deux poignets que tes mains viennent lutter pour récupérer. malheureusement l'une d'elle est un peu trop glissante de ta propre essence, promettant que la prise va pas durer. prêt à l'assumer. juste assez. parce que tu te penches pour l'embrasser, la salive, le sang et les langues qui viennent se mélanger salement. blood pact, promesse de se faire chier pour l'éternité. bien la première fois que t'apprécie un baiser au point de pas savoir arrêter. parce que plus elle essayera de te mordre, plus de ton rouge se déversera dans sa bouche.

tu pensais pas aller jusqu'à la force d'un pacte de sang impromptu. pas que ça t'étonnes, mais ça t'écœures quelque part d'être ce cliché. t'aurais pas pu être ce garçon tellement tendre et romantique, mais qui imagine les plus parfaites horreurs pour l'écran ? nan, sorry. what you see is what you fucking get. on est tous des clichés, de toute façon. tu suis juste les traces carmines de monsieur cannibale. elle te menace de ne devenir qu'un souvenir, comme elle te menace toujours, chaque fois que tu vas trop loin, chaque fois que vous prenez feu et que vous explosez tous les deux. la dernière fois, bla, bla bla. tu crois pas, et pourtant, t'aimes ça. les cinqs secondes de peur, à chaque fois, de vertige de pas la voir revenir. elle aussi, non ? et si tu la laissais pas, revenir ? tu voudrais ouvrir son ventre, voir comment ça se passe dans ses entrailles, quand sa petite gueule de conasse, te ment tout le temps. ça te rassure, de savoir qu'elle va nul part. de gré ou de force. elle à pas le choix et toi non plus. le contrat est scellé là, quelques minutes plus tard, dans un baiser sanglant où plus rien ne se cache, tout se partage. vos maladies mentales qui se mélangent. elle est vraiment une petite fille prisonnière sous tes mains trop larges pour elle. son refus ne te freines aucunement, à peine si tu l'entends. oops. ça t'aiderais aussi, si elle était pas aussi belle, le regard entre l'horreur, la rage et le vide, la gueule en sang, bordel. tu te sors du baiser avec encore plus de sang dans la bouche, et un grondement de douleur qu'elle a pu avaler, merci la sauvage. celui que tu viens cracher plutôt qu'avaler, parce que c'est un peu trop pour ton goût. des limites au bloodplay ? apparemment. quand ton coeur vient se soulever pour prouver qu'il est bien présent, bat mal dans ta poitrine, mais pompe quand même le sang qui coule d'un peu partout. sa petite main qui trop lubrifiée de rouge, glisse hors de la tienne, retrouve ta gorge, presse, serre, déchire doucement la peau. le souffle est pas coupé, mais l'air excité y sort plus aussi facilement. et bordel, si ça t'excites pas. tu te demandes, si elle serait capable, de serrer ta gorge une bonne petite demie-heure, en te regardant dans les yeux et t'observant lentement partir. oh fuck, ça te fais bander. un rire qui s'échappe vers son visage à elle. "fuck yeah..." que tu viens de plaindre, les lèvres qui restent entrouvertes, les corps qui va nul part. y'a ta main immaculée qui remonte en caresse sur son bras, son ascension vers sa main pour la presser, pour l'aider.  "harder babe..." que t'exiges luxurieusement. ta main souillée qui glisse derrière son bassin, pour la rapprocher de toi, la faire tanguer dans ton pêché. tu pourrais presque lui échapper un je t'aime, comme ça, pour provoquer. mais le manque de sang à ton cerveau, que ta bite absorbe, t'enlèves de la répartie, disons.  

what a beautiful bloody mess you two always were. par que vos jeux étaient tordus et certainement jamais fair. parce que ksenia avait perdu du moment qu'elle t'avais tout donné, sans prendre en compte que tu sucerais tout son sang pour que les autres prédateurs ne s'en régalent plus. parce que t'avais perdu du moment où tu l'avais laissée revenir. encore et encore et encore et encore. comme si elle en avait le droit, comme si elle en avait le choix. et peu importe si tu l'avais jetée dehors à moitié nue, lui crachant à la gueule et lui promettant que sa mort te laisserais dans l'indifférence, elle revenait. elle était, là, la bouche en sang à cause de toi, plutôt que de lui avoir claqué la porte au nez. non, sang et érection pour lui souhaiter la rebienvenue. après on dit que t'es pas gentil, ou convivial, accueillant ou whatever.  t'es aussi chaleureux que satan accueillant les damnés aux portes de l'enfer avec une sodomie à sec, ce qui n'est pas une punition pour tout le monde. tu peux pas plaire à tout le monde et surtout, tu t'en branles. parce qu'à elle, ça lui plaît. sa main qui se faufile dans son pantalon et ton sang qu'elle sait autant faire bouillir que perler sur tes dents. et tant pis si elle te chauffe pour mieux te mordre, tu dévores ses caresses et son souffle comme un damné surtout avec la petite main qui relâche pas ta gorge. et quémande, que tu dises que t'as envie d'elle, comme si c'était pas assez clair, à gonfler et pulser en oui contre sa main, à rouler en grondements, puis en rire près de sa bouche à elle. t'allais lui dire, t'allais la satisfaire, lui donner le pouvoir qu'elle tentait d'arracher du bout de ses ongles pas assez pointus à ton goût. lui dire tout ce que t'avais envie de lui faire, de la façon la plus sale possible. sauf que non. elle te souffle que t'avais raison, qu'elle est prévisible et si tes neurones tournent et font des connexions, sortant un peu de la brume des fantasmes tordus, c'est trop tard. ses mains qui s'arrachent à toi et son genoux qui remonte pour prendre la place. pas ton premier coup du genre, pas le dernier non plus. la douleur qui remonte dans ton ventre et dans ta colonne, la nausée qui te vrille alors qu'elle t'arrache le beuglement entre douleur et rage. cherchant ton souffle et les endorphines pour calmer la douleur qui ce décuple quand l'innocente ajoute que c'est fini. tu souffles, un rire qui ne se termine pas, ne fait que se cracher dans l'air en secousse. " fucking whore. " que t'arrives enfin à cracher, mais elle part pas, même si elle dit que c'est fini. elle bouge pas, elle attend quoi ? et t'éclates de rire malgré la douleur encore latente que tu presses de ta main. fuck off. tu ravales l'espace entre vous, ta grande main qui entoure sa gorge pour la serrer, la plaquant au mur pare la même occasion. mais c'est pas elle la coupable. y'a ton pied, qui va s'éclater contre l'un de ses genoux, puis l'autre, l'agenouillant sous la douleur. la main qui retrouve sa crinière blonde, que tu repeins aussi en rouge en tirant dessus pour qu'elle te regarde, te penchant vers la suicidaire, vos deux souffles raccourcis qui luttent. qui jouent à qui est le pire. " t'es encore plus conne que j'pensais. mon ange, ce sera jamais fini nous deux. if you don't want me in your life anymore, then kill yourself. " que tu lui craches à la gueule, le poison aussi vénéneux que le ton ou le contenu peut être tendre malgré le delivery des plus tranchants. ce serait ton plaisir de l'achever, mais aussi ton drame. hors de question. but she too dumb to get that, isn't she ? maybe cuz you fucked her brain out one too many times, oops.

tu ne savais pas qui était le pire des deux. parce que chaque fois que tu la revoyais sur le pas de ta porte, quand elle ne se faufilait pas à l'intérieur par infraction, tu savais que c'était repartis pour une autre round de tango. et chaque fois, chaque fois sans exceptions, tu l'avais laissée faire. et encore, tu la laissais faire. tu la laissais te divertir en croyant que ses frasques te... toucheraient ? te feraient mal, te feraient réaliser. tu sais pas en fais, ce qu'elle veut, ce qu'elle chercher. tu l'as pas ouverte sa tête, tu l'as pas disséquée, sa poitrine, pas l'envie qui manque. tu t'es juste expliqué qu'elle était aussi tarée que toi parce que sinon, elle avait pas d'autres excuses. amoureuse ? elle ? ridicule. de toi ? absurde. parce que tu n'avais rien d'aimable de nature. et quelque part, t'adorais ça, qu'elle soit fêlée au point de revenir pour te dire qu'elle ne reviendrait plus, que vous deux c'était terminé. wanna be breakup d'un couple qui n'avait jamais été. comment est-ce que ça pouvait finir autrement que dans un bain de sans et elle qui est près des larmes, à genoux devant toi, ta main toujours amoureusement autour de sa gorge. parce que oui, de ça, t'es amoureux. de la façon dont sa gorge sait s'étrangler contre ta main comme si c'était la fin de son monde. son petit cri de chienne que tu pourrais écouter en boucle comme une berceuse pour te faire bander quand ta queue se sera remise de son affront. tendrement dingue de la teinte unique que sait prendre son désespoir, la couleur panique de ses yeux et la pâleur que sait prendre son visage. fou de sa main encore guerrière qui tente de s'accrocher et s'agripper sous ta peau avant qu'elle ne devienne trop molle pour se tenir elle-même. transi de quand elle est à genoux, complètement soumises à la moindre de tes lubies cruelles qu'elle sait nourrir avec superbe. elle te glapit d'arrêter et tu peux presque sentir le mal monter de ses genoux tremblants jusqu'à dans son ventre, puis sa gorge. ça te fait encore rire quand tu te penches un peu plus vers elle pour observer ce que se passe dans ses yeux. elle dit que c'est d'accord et tu ne peux t'en empêcher, d'éclater de rire, ta main qui se resserre sans doute contre sa trachée pendant que tu te marres. " j'tai pas demandé ton avis. " ni son accord, parce qu'elle est à toi, puis c'est tout. que tu lui as jamais demandé, si ça lui plaisait. parce que quand en soirée, tu décides soudainement que c'est la tienne et que tu montres les dents, que tu vas foutre un coup de pied dans la gorge de quiconque a osé poser ses sales pattes sur elle, tu demandes l'avis de personne. et tu t'es convaincu que quelque part, elle adorait ça aussi. ne serait-ce pour l'attention ou le spectacle. puis y a sa voix qui vient supplier ton nom. mais c'est sa langue contre ta coupure, ses lèvres qui se teintent de ton carmin, qui ont raison de toi, qui te réveillent de la transe. la bouche qui s'entrouvre quand tes yeux glissent vers la sienne. si quelques secondes avant, tu ne vivais que pour faire couler ses larmes froidement, la succube avait su réveiller de nouveau les pulsions qu'elle avait bien tentées de castrer juste avant sa soumission. tes doigts desserrent ses cheveux, le pouce qui revient se glisser sur sa lèvre rougie doublement, là où tu lui as fait mal. parce que vous êtes quittes là, non ? vous vous êtes redonnez chaque coup. match nul. ta main autour de sa gorge, la tire vers le haut, pour la plaquer de nouveau au mur, tes doigts qui relâchent un peu leur pression, pour entendre l'air retrouver plus facilement son œsophage. et tu t'avances lentement, le carnage de son visage vers le sien, deux toiles abstraites. et tu viens beaucoup trop délicatement, saisir ses lèvres des tiennes. un baiser écœurant de douceur et d'hémoglobine. celle de vos lèvres, de ta main sur sa langue, de ta propre langue qu'elle s'est amusée à blesser. amour de tarés dans une marre de sang. bloody crime scène qu'il faut fuir. puis en te séparant d'elle, relâchant ta prise pour mieux rattraper son bras et la tirer vers l'escalier, le regard glissant vers ses genoux avant de remonter jusqu'à elle. tu lui pointes les escaliers du bout du nez. " monte. " que t'ordonnes, que tu veux voir, si elle en est capable ou si elle devra ramper en laissant sa fierté quelque part en bas. et tu sais pas, si tu prendrais plus de plaisir à t'amuser de cette humiliation où si ta patience va s'effriter et si tu vas pas la monter toi-même.

c'est pas encore humiliant, même à genoux, dans le verre, c'est qu'un éclat de bien pire et elle devrait le savoir. probablement la raison pour laquelle blondie s'adoucit. change de tactique militaire dans une guerre déjà perdue, son corps, son âme, ton territoire déjà conquis depuis longtemps. ce qu'elle est adorable en plus, quand elle ferme enfin sa gueule et qu'elle se soumet. sauf que c'est une sale bête et qu'à la base, c'était justement pour ça que tu l'avais laissé t'apprivoiser, en même temps que toi, tu la domestiquais. le non qui pourrait faire se serrer tes dents, si un égo avait été présent. tes iris sibériens qui la dardent, elle et l'arrogance qui se dessine sur sa bouche en forme de coeur. elle exige, première erreur, que tu la portes. encore aurait-elle supplié, aurait-elle quémandé, même pleurniché. elle te ment des promesses et tu souris. peut-être que si ton coeur était pas resté quelque part, coincé dans le ventre de ta mère quand t'étais né en t'accrochant à ses entrailles pour les sortir avec toi, t'aurais pu, être amoureux d'elle, des éclairs de folies dans son arrogance, de ses gestes suicidaires qui succèdent à ses envies brutales de survie. fascinante ta ksenia. gamine devenue femme sous tes doigts, mais qui n'en reste pas moins une sale gosse qui t'associe probablement à une sorte de figure paternelle tordue. whatever. son bras accroché à ta nuque, ses lèvres qui remontent jusqu'à ton oreille, mordillant le lobe avant de souffler, la connerie aussi belle qu'elle. tu ris, mais tes lèvres s'étirent pas. tu te retournes vers elle, tes doigts coulant amoureusement sur ses hanches, ta bouche qui se penche de nouveau vers la sienne. entrouverte, la langue endolorie qui glisse sur l'une de tes canines quand tu tentes de retenir ton sourire alors que tu ne l'embrasses pas. "you shouldn't have said that. " que tu lui murmures en promesse. parce que t'étais à un souffle de la prendre comme la princesse ou la mariée sanglante qu'elle ne serait jamais, pour la montée, au risque de la balancer par-dessus la rampe si elle faisait la moindre connerie. tu la relâches, lui faisant retrouver le sol du revers du bras. il y a le cliquettement de ta ceinture qui se déboucle et s'arrache à ta taille, les deux pas quand tu reviens derrière elle pour lui faire un joli collier, en plus d'une laisse, de ta ceinture, resserrée autour de sa belle gorge. tu commences l'ascension de l'escalier, tirant sur le collier de la chienne qui vient lui couper le souffle, encore, pour qu'elle monte, qu'elle apprenne à fermer sa sale gueule quand il fallait.  "allez, monte. à moins que tu préfères que j'te traine par les cheveux jusqu'en haut ? " que tu lui proposes comme toute forme de pitié. tu pinces même tes lèvres pour l'appeler comme une chienne. elle a de la chance quand même, tu fais ça en privé. tu n’exposes pas à toute la ville, comme c'est une chienne, toi.

t'es peut-être naïf aussi, de croire qu'elle pourrait obéir ou collaborer. que la gamine malmenée sait se plier autrement que lorsqu'on l'y force à se tordre. et c'est exactement ce qui t'avais toujours plu, chez-elle. ses tornades de peur à provocations, à supplications, à rage. comme trop d'émotions en flux d'acides dans le corps qui ne font que changer de position, de pression, la peur entre la poitrine et le ventre. les provocations dans la bouche, contre les dents et luisant sur les pommettes. les supplications qui transpercent juste, partent de creux et remontent l'œsophage en ligne droite, faisant fit du reste des boyaux. la rage dans les veines, dans l'explosion partout ailleurs. ses catastrophes naturelles aussi peu prédictibles que les tiennes. elle porte bien son titre de chienne à japper et gronder, elle s'y attendait pas, un connard qui vole comme si c'était une insulte qui arriverait possible à te tirer quoi que ce soit. t'espèrais pour elle que ça la soulageait à défaut de ne t'atteindre. elle est belle ta catin, ta ceinture autour de la gorge, de la rage plein les yeux. si belle, t'en a mal au ventre. quand elle te regarde comme ça. ça bouge des choses en toi, que tu ne croyais pas déplaçables. et t'aimais ça qu'elle s'invente chirurgienne d'un jour quand t'affrontes ses yeux d'en haut, que tu pourrais hurler, encore. feulement de satisfaction qu'elle t'arrache aussi facilement. elle montre les dents en plus. c'est bon, tu bandes de nouveau. les couilles ont la même mémoire de blondasse qu'elle, pardonnée, oubliée, le coup, ils la veulent, ils se veulent dans sa bouche, contre ses cuisses à rebondir joyeusement avant de s'y déverser. elle arrive encore à parler, t'es impressionné. tu fronces les sourcils, ennuyé de sa connerie infinie, peut-être dégoûté un peu, aussi. surtout quand elle s'étrangle elle-même contre ta ceinture pour mieux t'enlever ton plaisir. majeur levé pour te rappeler qu'elle aura toujours seize ans. papa est pas content. claque sa langue contre son palais à répétition, des non desquels on s'enlève. tu reviens, redescend la marche où tu viens t'asseoir en face d'elle. le doigt qui se glisse entre le cuir et la peau rouge, pour desserrer tendrement la prise, lui laisser de l'air. la douceur qui semble revenir comme des percées de soleil éternelles, au travers d'un orage qui ne se termine plus. l'autre main contre sa joue pour la caresser doucement du bout du pouce.  " ksenia, ksenia, ksenia... " que tu rigoles comme si tu lui avais pas fait endurer tout cela aujourd'hui, bien pire, bien mieux, avant, après, les temps flous qui se tordent trop facilement. " trois ans et ta petite tête à pas encore comprise que j'suis trop amoureux de toi pour te tuer, huh ? " que tu ris dans un murmure qui vient la caresser. trop de miel qui coule de sa bouche à la tienne. t'as du mal à comprendre si elle aime vraiment ça, ou si elle s'acharne juste à vouloir le contraire de ce que toi, tu pourrais bien vouloir.