strung out (kick)

éternelle enfant entre tes doigts de tyran. la sublime perversion en raffole. du sucré de ses lèvres juvéniles entre lesquelles tu craches plus souvent que tu n'y glisses ta langue, t'as toujours eu mieux pour lui remplir la bouche et qu'elle s'étrangle sur autre chose que sa propre connerie qui se fait criarde contre ses cordes vocales. petite chienne de ruelle, chihuahua abandonné qui montre les dents comme s'il était pitbull. mal dompté, l'obéissance qui ne fonctionne qu'après un certain nombre scientifique de coups, la cervelle fêlée qui souvent préfère dérailler pour mieux survivre à son propre choix de choisir l'abus. complètement inconsciente de tout ce qu'elle t'amène de précieux dans lequel planter tes dents. inconsciente de l'importance qu'elle a prise malgré toi aussi. parce que si elle n'était pas venu cracher sur le pas de ta porte, tu serais encore quelque part à te mourir d'être toi-même, à chercher le thrill dans de vieilles conneries. à remater tes exploits cachés dans la pellicule sanguinolente tout en défonçant tes neurones à tout ce que tu pouvais pour ne plus être toi. le vide en malédictions qui ne sait se remplir qu'en sensations fortes de flirter avec un saut de l'ange ou par la procuration d'une jolie blonde dont t'avales chaque grondement de rage ou de douleur. fascinante dans ses contradictions, tellement que t'es incapable de la laisser réellement partir. satisfait qu'elle revienne toujours, quelques heures à peine avant que ta propre torture devienne insoutenable. parce que si un jour ksenia ne revenait pas, t'irais assurément la chercher, quitte à la mettre dans une cage jusqu'à la convaincre de rester. quitter la ville ? quitter le pays ? cute. comme si tu pouvais pas, facilement, sauter dans n'importe quel avion pour la retrouvée, comme si tu ne connaissais pas des gens pour la traquer. si quelqu'un menaçait sa vie, autre que toi, tu pourrais buter cette personne sans une seconde pensée, sans once de remords. tout ça pour une fille dont tu te fichais. à laquelle tu tenais d'une façons bien trop tordue pour qu'elle soit classifiée, pas aimante, pas possessive. tu l'aimes comme un appendice, qu'on a pas vraiment besoin, qui fait putain de mal dans une crise, qui sert à rien, n'est pas nécessaire, auquel on tiens pas vraiment, mais qui est là quand même, bien attaché à l'intérieur du ventre. le sien secoué d'une toux avant qu'elle ne rampe jusqu'à sur tes genoux comme une chatte qui se déciderait subitement à être sympathique. ton bassin la trouve sympathique dans ses cervelles qui font descendre ton quotient intellectuel, te fait gronder, te rends faible, juste comme elle aime. les hanches qui demandent, la bouche qui quémande et toi, t'es du sexe faible, les pulsions animales plus près que tout le reste quand on les chatouille. l'envie de lui cracher des belles conneries à la gueule, l'envie de la balancer en bas de tes genoux, de lui arracher les ailles, juste pour la voir dévaler quelques marches. tu sais aussi que si son corps est trop amoché, il ne te survivra plus à rien. t'aimerais avoir un genre de débat interne dans lequel l'égo veut se satisfaire de gagner la guerre, d'avoir jamais compter les points. les mains qui agrippent l'arrière de ses cuisses pour te faire une nouvelle ceinture de ses jambes. le cuir que tu retires brusquement d'autour de sa gorge d'un claquement. ses bras que tu remontes derrière ta nuque avant de te relever avec le poids-plume sous les doigts, pour escalader l'escalier, avaler les pas jusqu'à la chambre. une main qui vient déjà lui arracher son haut quand t'utilises son dos pour pousser la porte de ta chambre et le revers de ton pied pour la claquer derrière toi. les doigts qui tirent sur la jupette quand tu la fais tomber dans ton lit. même sort cruel pour sa culotte malmenée par tes phalanges brusques sans lui demande son avis. ton propre corps qui s'avance entre ses jambes alors que tu ne sais pas, à quelle sauce tu la badigeonneras pour la manger. ton bassin qu'elle a cherché, qui vient se frotter contre elle. juste un besoin animal d'elle. qui revient toujours comme une maladie vénale et vénérienne dont on ne se débarrasse pas.

c'est plus simple quand l'un des deux rends les armes pour mener une autre genre de bataille, au corps à corps cette fois. sauf que les trêves ne durent jamais longtemps avec vous. le temps de quelques pas, quelques souffles, le temps qu'elle profite de ce qu'elle croit être sa victoire, même si tu sais que c'est la tienne. parce que tu ne lui donneras jamais la satisfaction de la laisser partir et c'est peut-être bien la raison même pour laquelle, elle est revenue vers toi. pour avoir ce sentiment d'être voulue quelque part, de pouvoir s'accrocher, que malgré toutes vos conneries mutuelles, les coups, les insultes, les promesses, les cicatrices, vous étiez déjà beaucoup trop infectés l'un de l'autre pour qu'une chirurgie dans le but de vous séparer définitivement serait absolument inefficace. d'avoir cette promesse toxique que même si tout son monde s'effondre, son kick sera toujours là. là avec ses bouts pointus et ses faces tranchantes, mais là quand même pour la récupérer et en faire sa catin jusqu'à ce que le monde en ait marre d'être monde. c'est écrit quelque part dans ses doigts qui veulent pas te lâcher et cette sensation que le sol s'efface sous tes pieds, qu'elle t'arrache malgré toi et qui te fais chier. que tu grondes contre ses ongles comme si t'adorais pas ça retrouver ses marques de chatte, partout sur toi au matin. féline qui s'amuse à balancer des verres du haut des comptoirs pour le simple plaisir de les regarder s'éclater au sol. qui provoque pour se sentir vivante ou pour t'exciter, tu sais plus à force, si elle aime vraiment ta violence ou si elle n'y est qu'habituée. si elle ne connaît simplement pas mieux ou si ça la fait mouiller, ta main qui serre trop sa gorge jusqu'à ce que l'air manque un peu et que le tournis la prenne. celle qui nargue ta créativité, cherche des prises qui sont inexistantes chez-toi, mais qui influencent malgré tout tes choix, entre lui donner le meilleur ou le pire de vous. elle te fait rire alors que tu continues, de te frotter à elle pour mieux t'exciter. ksenia qui se rapièce une arrogance, s'invente un besoin de n'être que baiser salement, mais d'être portée comme une princesse jusqu'au pieu. ses doigts qui tirent sur le rebord de ton jean et ton bassin qui suit son mouvement, la laissant mener le temps d'un mouvement qui va sans doutes, encore, lui enfler la tête. ksenia est une plaie qui ne guérit jamais. chaque fois que sa blessure gale et promet de se réparer, tu la grattes, tu la grattes jusqu'au sang, encore et encore et encore. ça, c'est quand elle ne le fait pas elle-même, quand elle ne s'assure pas de devenir une immense blessure qui te transperce de bords en bords, connasse. ta main qui se glisse de son cou à sa nuque dans une caresse, qui revient sur le côté de sa gorge, ton pouce qui glisse pour retracer les pourtours de son œsophage. faisant durer le supplice parce qu'elle a pas vraiment été une good girl. " t'es certaine ? " que tu la questionnes, un sourcil arqué, aussi moqueur qu'interrogateur. certaine de ce qu'elle veut ou de ce qu'elle affirme vouloir, face à ce que toi, tu comptais peut-être lui donner, pour une fois. pour lui enfoncer dans la crâne ce que toi tu sais depuis le début et qu'elle semble trop conne pour comprendre. " parce que j'hésitais entre te faire l'amour jusqu'à ce que tu n'en puisses plus de ton propre corps et que t'en deviennes encore plus conne ou te défoncer comme la dernière des salopes. " que tu lui exposes, que tu laisses miroiter, que t'essayerais peut-être, une bonne fois, ou maintenant, tu sais pas encore. le pouce qui remonte, pour aller caresser la lèvre blessée où traîne les restes de carnage. haussement d'épaules. "looks like you already made your choice, baby. " le pouce qui laisse la place au reste des doigts qui vont s'enfoncer dans sa petite bouche, ta salive que tu viens cracher à même sa bouche à elle, just cuz. pour qu'elle puisse pas protester et pourtant tu lui laisses encore le temps, de geindre et de regretter, de pas déjà être en train de lui ouvrir le ventre en deux. et ça te plaît aussi, de te dire que ça la fruste autant que l'idée de la frustrer te fais gonfler plus fort.

ksenia, ksenia, ksenia, qui te fait toujours, un peu plus, perdre la tête à chaque fois. et t'as cessé de chercher comment, savoir pourquoi, comprendre la complexe mécanique qui fait que quand ça fonctionne pas, ça s'emboîte malgré tout dans le chaos épineux qui vous attache ensemble en bondage dont ni un ni l'autre ne veulent vraiment se libérer. trop doués pour se porter à confusion l'un et l'autre, pour se flatter à contre sens, s'accorder en sublimes secondes avant de se les arracher à coups de dents. tu sais, t'es convaincu, qu'elle aimerait ça, que tu lui fasses écœurement l'amour. la poitrine qui sait pas trop ce que ça veut dire, mais le bassin qui saurait l'imiter, en langoureux mouvements de tes hanches qui l'effraieraient autant qu'ils arriveraient à te mettre hors de toi, trop collants, trop mielleux et elle en deviendrait de même, et ça recommencerait. poupée adolescente, jamais docile ni constante, impossible à satisfaire même si t'as jamais eut la délicatesse de prétendre le faire. gamine révoltée qui scande que tu l'as forgée comme ça, à ta main, pour être la plus parfaite petite conne aussi frustrante qu'excitante. et là, tout de suite, maintenant, l'idée que d'autres profitent de ton labeur te fais royalement chier. possessivité empruntée qui passera une fois que le désir sera purgé. ta faute, si elle a apprise à prendre son plaisir que quand t'es qu'un sauvage avec son pauvre corps désarticulé. faute que tu prends avec joie, tirant les dents en un sourire pendant qu'elle suce les doigts que t'enfoncent trop creux dans sa petite bouche. y a bien ses dents qui viennent aussi s'y planter et ça te fait gronder, durcir les mauvaises idées qu'elle glisse dans ta tête avec ses yeux rageurs-là, quand vous décidez de ne plus jouer sur la même note. la mélodie si discordante qu'elle en est new age. quand elle te repousse, simplement parce que tu la laisses te repousser, parce lui imposer ton corps de force, ce serait pas une première fois, ni la dernière. tu rigoles quand elle déclare que tu la fais chier, récupérant la culotte, cherchant le reste de sa fierté que t'as rendue élastique. nouveau rire quand elle tient tête, te crachant d'aller lire tes poèmes à d'autres. ton regard qui coule sur son corps nu qui a peut-être oublié que la verticalité n'est plus son ami ce soir. " oh, i'd like to see you try... " peut-être même une bonne idée, de l'observer ramper, hors de ta chambre, jusqu'en bas des escaliers, jusqu'au trottoir où elle s'entête à y trouver sa meilleure place. le monstre qui se fait ange-gardien, la main tendue vers elle. sa joue caressée du bout des doigts comme quand elle était ce fantôme hier soir qui t'as poussé à faire une œuvre d'art de vide dans ton mur. "arrête... viens. " que tu lui souffles, la supplication sous-entendue, le bout de l'index et du majeur qui attrape une mèche blonde pour s'y mélanger. la patience qui s'étire sans savoir jusqu'où, toi aussi, tu sais perdre patience et flipper. "j'veux que tu restes. " que tu lui offres, les murmures sourds en background qui disent pas que t'en as peut-être besoin. t'en as pas besoin, t'as pas besoin elle, mais ça te ferait perdre le peu de raison qui tient encore droit dans ta santé mentale, qu'elle parte, qu'elle disparaisse. et tu lui dis pas, que tu pourrais retourner tout leiden si elle se portait disparue. tu lui dis pas, que tu brûlerais chaque maison à la torche en espérant la voir en ramper, noircie et toussotante. tu lui dis pas que tu pourrais avoir littéralement n'importe qui dans ton pieux fît de consentement, mais que c'est elle que tu veux, que c'est elle qui suçait toute ton énergie à même ta bite, hier soir, sous sa force démoniaque pas très loin de celle qu'elle à maintenant, le sang séché sur sa peau, l'éclat de verre dans son genoux que l'adrénaline lui aurait peut-être fait oublié. tu lui dis pas, comment tu la trouve belle, comme t'as eu l'idée folle de mettre son nom de catin sur ton testament, sans lui dire, pour pas qu'elle t'assassine en plus. parce que c'est peut-être une fucking bitch, mais c'est ta fucking bitch.

c'est un essaie, une tentative que de tendre tes doigts vers elle comme un damné. les mots flous, la caresse qui lui laisse croire que c'est un choix. s'en est un peu un. le choix de revenir en rampant vers toi ou de laisser ta main agripper sa tignasse sans la moindre douceur pour la jeter sur le ventre dans ton lit et procéder à utiliser son corps comme bon te semble. et tu ne sais sincèrement pas ce qui serait le plus plaisant. peut-être pour ça que t'aimes laisser le choix à son inconstance. la flèche qui frappe à la bonne place, semble-t-il. tu sais pas, toi aussi, t'as du mal à la croire. croire qu'elle est sincère, qu'elle veut vraiment ce qu'elle fait miroiter, qu'elle fait pas la chatte juste pour essayer d'être tigresse et repartir avec un bout de toi. tu réponds à son "vraiment ?" qu'avec un sourire, le début du déni, du tango avec le diable. une danse éternelle entre deux supernova qui veulent autant se caresser que s'éclater. et au fond, tu ne sais pas plus qu'elle, ce que tu veux de vous. tu veux juste ça, ce bordel qui arrive à te mettre hors de toi. vraiment, kick ? oui. tu veux vraiment qu'elle reste, mais tu veux pas lui dire, ou l'encourager. au choix, tu préfères avoir un démon tangible sur lequel te faire la dent. parce que même quand elle est pas là, elle arrive à être là. conasse qui s'est glissée trop creux et qui ne le sait même pas. ne le saura jamais, même si elle se décidait à te disséquer à son tour. parce qu'elle revient presser son corps nu contre le tien et tes bras la récupère, glissant tes paumes sur son cul pour mieux qu'elle se fonde à ton corps, oubliant que ça colle du miel, quand ça fond. sticky. le mot qui lui-même sonne comme des filaments entre les doigts qui s'étirent à l'infini sans se casser. le sourire satisfait avant de te rendre compte trop tard de la superglue dans laquelle elle t'empâte. c’est pour toujours alors ? y'a une coupure dans ton souffle, le sourire qui déraille, le ventre qui déchante quand tu commences à bouger dans ce que tu découvres être des sables mouvants qui ne demandent qu'à t'avaler vivant. toujours qui reste coincé au travers de ta gorge, qu'elle te fait presque regretter. perdu entre l'envie de l'attacher d'une promesse et la peur de toi-même te pendre au bout de la chaine. c'est pas que c'est pour toujours, c'est juste que tu la laisseras jamais partir. jamais trop longtemps. tu souffles de l'air, ça ressemble à un rire, la gratifie d'un clin d'oeil à défaut d'avouer quoi que ce soit qu'elle te fera regretter. mais si c'est des promesses de toujours qu'elle veut entendre, pour s'y branler d'attachement, elle sait comment faire, non ? en trois ans, elle sait pas tout ce qu'elle peut te faire dire comme conneries quand elle, elle a la bouche pleine ? parce que les promesses tu ne sais les faire que sous les caresses de sa langue. le vrai sourire qui revient quand elle dit qu'elle est désolée. parce que là, elle est une good girl, qu'une tes mains remonte même pour caresser sa nuque. c'est bien la seule phrase que tu ne laisses pas glisser, pour valider dans son crâne fêlé, à qui était là faute. " j'te pardonne ksenia... " que tu murmures dans la fausse clémence, la voix qui vrille dans les graves à cause de sa sale petite bouche. celle qui revient se faire les dents sur ta gorge, qui découvre l'encre derrière ton oreille, celle qui répond à ta place. parce que cette morsure-là ne partira jamais. et elle arrive à t'arracher le souffle, une autre seconde. c'est pas qu'elle te manque, c'est juste qu'elle part jamais vraiment quand tu la fous dehors et que ça te frustre autant que ça te fait bander. sa putain de marque que tu n'avoueras jamais sienne. c'est pas ksenia tatoué sur le cul, mais c'est toujours ça. " tu l'aimes ? " que tu lui demandes dans un sourire en continuant de rafler des hauts scores dans le concours de ses questions laissées sans réponses. et tu te demandes si toi, tu lui manques, si elle se tord le ventre en pensant à toi ou en glissant ses doigts entre ses cuisses, si elle murmure ton nom comme une damnée. puis y a ses dents qui viennent sceller ton magnifique cauchemar, retracer l'encre à même ses crocs, les mains qui s'agrippent à elle quand elle t'arrache une plainte qui se perd sans retenue entre la douleur et le plaisir. suffit à te faire perforer l'estomac alors qu'à quelques tordement de ventre plus tôt, t'avais pensé à la foutre de nouveau dehors. elle allait nulle part, là. tes entrailles qui grondent pour elle, les yeux qui tournent dans leurs orbites et se perdent dans le blanc du masochisme pur, ta bite qui voudrait la retourner pour la baiser, mais tu restes là, à profiter de sa bouche, à la laisser dévorer ta gorge et à kiffer un peu trop fort pour pas confirmer comme vous êtes deux grands malades. une main qui glisse sur son ventre, qui coule entre vos corps pour la chercher, venir la caresser pour voir si vos conneries ça la fait autant mouiller que toi, ça te raidit plus fort, nouveau feulement en découvrant qu'au moins y a pas que son coeur qui est collant. tes caresses qui veulent lui arracher ce plaisir dont tu n'as habituellement rien à foutre, mais qu'elle te supplie de la baiser, c'est selon toi une belle façon de terminer cette journée. god does she makes you weak. and you like that.